Aparato Clandestino

Nuestros desayunos (nos comemos las montañas)

2012-01-04T17:38:00.000-08:00

A Pan, a nuestra mesa

las ventanas de la cocina se abrieron y recorrióla altura de los techos el mantel de nuestra mesa. allí quedó en el centro elpan abierto y las tazas del desayuno en espera de sentir el ritmo de lascucharas acariciándoles el centro. abriste la alacena de tu boca para mí y fuela luz haciéndose detrás de los cerros, marcando el camino sobre los que seconstruyen los sembradíos de maíz. amo esas montañas como al olor de tu cabelloenredado en los huesos estrechos de mi espalda. amo esas montañas en las quecreces y te duermes arrancándole al cielo los destellos para luego guardarlosen la caja dura de mi corazón. y te duermes en las montañas para mantenerme asalvo de los monstruos que se multiplican desde las cloacas de la ciudad. y teduermes, sí, y te duermes.

ahora sos mi primer y mi último día. las horasque las agujas jamás se atreverán a pronunciar.

nos sentamos desnudos a beber del jugo de lasnaranjas y compartir nuestros rostros servidos en la vajilla de porcelana. reducimoslos tomates al rojo más puro de la pulpa brillante mientras los ojos se van alhorizonte y la cebolla se cristaliza y te perfuma los dedos. soñé noches atrás conmis pies descalzos haciendo huellas en el campo para ir entre las hojas ycortar para ti algunas ramas de cilantro. siento el ritmo de la sartén y sofríomis deseos entre las especias. allí el olor dibuja el rostro de mi hambre enlas líneas de tu cintura. mis dientes. sabes la furia de mi boca como mar es latormenta y tu las playas que aun no conocemos. sirves acá el maple mientras misojeras se hunden como las bolsas de té dentro de la tazas y a la par mia seyerguen las estatuas del pan (tu te reflejas sobre su dorado). sobre la cremase dibujan las notas del zanate que canta y nos ve desde la ventana.

dos suspiros más tarde me verás lavar lostrastos con el torso erguido como un hasta que espera que su bandera seaarrebata por el viento. vienes hacia mí con tus pies diminutos y tus ojos decrayón de cera. son las 8.30 de la mañana. la cama se nos abre de nuevo comoconstelación. volvemos a convertirnos en montañas, las hojas de tus árboles seposan son mi cara.

Suculento platillo que sirve de ilustración es de Moni Moni

Ayer voté por mí. / No nos vas a gobernar, vas a gobernar a la par de nosotros.

2011-11-07T14:13:00.000-08:00

Votar por alguno de los dos candidatos hubiera sido traicionarme. Nunca creí en ellos y parafraseando un status de Facebook: colaborar voluntariamente con lo inevitable no es elegir.

No hay democracia cuando la posibilidad de ser electo está ligada a la maquinaria que se tenga para acarrear gente, comprar votos o coaccionar a la población. No puedo legitimar con mi voto un sistema que otorga ventajas a quién más posibilidad tenga de tranzar con financistas o de aglutinar poder político para pasar por encima de la ley. Las reglas de este juego han sido puestas para asegurar el poder a los grupos tradicionales y hacer de la población un simple títere.

Cuando crece el número de votantes al mismo tiempo que crece en la población el desencanto por la nula representatividad que ejercen sus elegidos, la única explicación posible es que el sistema ha terminado por engañarlos a todos. Les ha hecho creer que votar es una obligación, que no importa que estén como ausentes durante cuatro años ya que con salir a votar un día pueden cambiar el curso de la historia. Lo único que han logrado es fomentar la aparición de nuevos peones con aires mesiánicos que ofrecen cambiar todo y hacer revoluciones cuando de antemano sabían que su misión es perpetuar este sistema feudal.

No podemos seguir confiando nuestras vidas y nuestros sueños en manos de los políticos. No podemos seguir desde la comodidad de nuestras casas viendo los noticieros y leyendo los periódicos para luego darnos de golpes en el pecho por lo mal que anda este país. Yo no me voy a hincar a pedir un milagro o clamar para que se ablande el corazoncito de nuestros políticos y empresarios y se entreguen a la justicia. No.

Ayer renuncié a mi derecho de elegir presidente, voté por mí.

Si hay un terreno baldío en frente de mi casa que sirve de guarida para ladrones no voy a sentarme a esperar que la Municipalidad lo convierta en un parque, yo puedo salir machete y pala en mano a limpiarlo. Si no nos gusta algo de una Ley podemos redactar un borrador para su reforma o para una nueva iniciativa que gustosamente cualquier diputado estará interesado en lucirse con sombrero ajeno.

Frente al Estado monstruoso la libertad y poder de cambio del individuo. Frente al derrotismo conformista que cree que la única solución está en acertarle a la lotería electoral, el hacernos responsables por nuestro propio destino.

Ayer voté por mí y me gustaría decir:

Te vamos a estar vigilando. Te vamos a fiscalizar hasta el último centavo. Con la misma vara con la que mediste te vamos a medir. Vamos a ver si sos tan bueno para oponerte como para construir. No te vamos a dejar dormir en paz. No vas a dar un paso sin ser observado. Vamos a ser tu sombra. Y cuando des un paso digno lo vamos a reconocer, cosa que vos nunca supiste hacer. No vamos a abandonar el barco, vamos a estar aquí hoy más que nunca. No nos vas a gobernar, vas a gobernar a la par de nosotros. Haremos nuestras vidas, construiremos nuestro futuro sin importar si ese futuro es viable dentro de tus negocios. Aquí estaremos y un día seremos nosotros quienes elijamos al Presidente.

Yo tampoco hubiera publicado a Gereda

2011-11-03T20:22:00.000-07:00

No todo lo que entra a la redacción de un periódico debe publicarse.

Últimamente, mientras algunos conceptos como "libertad de prensa" se han puesto sobre el atril de lo religioso, lo intocable y lo incuestionable, otros, como la "censura" se han demonizado hasta tal punto que sólo su pronunciación atrae las mayores injurias y ofende.

Cuando yo recibo una nota mal redactada no la publico, entiéndase, la censuro. Cuando está bien escrita pero no va con el estilo de la sección la vuelvo a censurar. Un periódico, nos guste o no nos guste, es una empresa y se mueve con esa lógica. Se decide qué se publica y qué no según la línea editorial del medio y sus objetivos frente al mercado. En una reducción se discuten gran cantidad de proyectos de investigación, menos son los que se llevan a cabo y menos aún los que se llegan a publicar. Toda nota que se manda a la imprenta debe ser analizada en relación con el impacto que tendrá en el público y por eso yo no hubiera publicado la investigación de Sylvia Gereda.

A mi parecer, no se debería publicar en los días previos a la campaña una investigación extensa en contra de un candidato sin poder balancear el contenido con una nota que cuestione por igual al rival. Esto, por que dicha nota influiría demasiado en el electorado y sólo debería hacerse si revelara algo fundamental para la discusión electoral. La investigación de Gereda carece de lo anterior, hace referencia a hechos de la carrera política de Baldizón que ya han sido ventilados y en nada modifican la opinión que se tenga sobre el candidato.

Frente a la investigación de Gereda, la negativa a publicarla y su salida del medio, me hago las siguientes preguntas:

1. ¿Hasta ayer, con las elecciones a un par de días, concluyó la investigación y la presentó para que fuera publicada?

2. ¿Guardó la investigación para publicarla en el momento político adecuado?

3. ¿Responderán, la negativa a la publicación y la salida de Gereda, a un show mediático que elevó el perfil de la noticia e igual afectó la imagen de Baldizón?

4. ¿Por qué José Rubén Zamora, para defender al medio sólo admitió que el padre de Baldizón era accionista y por qué no, para mostrar cierta equidad, reconoció públicamente las acciones que tiene la familia de Emmanuel Seidner, el encargado del plan de gobierno del PP y seguro ministro?

Yo sé que el corazón de Zamora está con Otto Pérez Molina como también el de Prensa Libra, Guatevisión, Siglo21 y Canal Antigua. También sé que el de Vea Canal está en Baldizón. Todos tienen la misma objetividad que el señor Pirulo cuando hace periodismo deportivo. No me importa, por mí que apoyen a quien les de la gana igual no les creo ni madres.

No reñiría con su ser de medios el que públicamente aceptaran estar a favor de determinada candidatura, el problema es que lo hacen de manera solapada dándose infundías de tener la "objetividad" y el "profesionalismo" del que, según ellos, otros medios carecen. Aunque les represente una baja en audiencia y pauta al menos el lector ya sabría a qué atenerse. La ética del periodista debería estar basada sobre el único precepto de no engañar.

La plena "objetividad" es inalcanzable. El "profesionalismo" tan sólo es un status con el cuál valida el aparato socioeconómico a los medios de su antojo y sensacionalista es en éste país, desde Prensa Libre hasta el No Nos Tientes.

Me niego a ser un rinoceronte

2011-10-26T07:50:00.000-07:00

El Manual del Rinoceronte era un libro tonto que me ponían a leer para que yo descubriera las claves del éxito.

De niño opté por seguir a los rojos cuando todo mundo era crema, por eso me quedé viendo como ellos ganaban cuatro campeonatos seguidos. Cuando los rojos al fin empezaron a ganar, empezó a pelarme.

A los 12 años mientras todos pensaban en llegar a los básicos a ligar, decidí que quería ser sacerdote entusiasmado con la idea de dedicar mi vida a leer, escuchar a la gente y dar un par de misas al día. Ya estando en el seminario abandoné la idea. Aunque durante muchas etapas de mi vida lo quise, nunca logré ser parte de la masa. No aprendí a bailar y siempre fui un tipo flaco propenso a los accidentes y poco carismático para el futbol.

Creo que a los 14 decidí ser escritor y eso, sin darme cuenta, significó tomar un camino aparte del que seguía el resto de mis cercanos. Nunca fui tan hippie como para creer que podría vivir de las letras en la total bohemia, al contrario, sigo creyendo que un escritor se dedica a su obra, como un aficionado a las flores que logra conciliar el tiempo para cultivarlas con el tiempo que dedica a su trabajo. Por mantener un poco de dignidad, si es que tal cosa existe y si es que es posible preservarla, decidí no trabajar en un banco y menos en un callcenter. Pagan bien y hoy podría costearme una universidad privada, tener un carro u otras miles de cosas pero simplemente me negué a hacerlo. Escogí nadar contra la corriente, apartarme. Desistí de ser como el resto y en un sistema dónde se premia la enajenación, o como le llama Sartre, la serialización, eso es un suicidio.

Opté por el camino difícil pero hasta hoy he creído en lo que hago. Quizá no he sido parte de los proyectos más exitosos ni de las empresas más reconocidas pero donde he puesto el corazón he puesto el sudor y el empeño. He conocido otros "raros" que han sido mis grandes amigos, tengo amor y aunque el país no la pone fácil, me esfuerzo por ser feliz y dar felicidad. No soy tan extraño, también sueño con un hogar y con formar una familia. La vida no ha sido fácil ni lo será y hoy reportan que se murió el último rinoceronte de java y el último tiburón de galápagos, yo sólo espero que mis esperanzas no se extingan.

El viejo de mis primeros libros

2011-10-19T17:49:00.000-07:00

Con los diecinueve años rebotándome en la frente tuve mis primeros salarios. Recuerdo que entre el trabajo y la parada del bus quedaba una librería que frecuentaba en las horas de almuerzo para huirle al tener que comer en la misma mesa con todos los compañeros de trabajo y chismear lo jodido que estaba el laburo.

Era una librería de esquina vigilada por un viejo de aspecto poco afable (a lo Onetti) que en nada invitaba a entrar, más bien espantaba. En ese entonces yo sólo tenía tres opciones: comer, entrar a la iglesia o ir a la librería. Opté casi siempre por la primera y por la última. Eran estantes y mesas llenas de libros viejos, discos de acetato, recortes de revistas y revistas viejas. Un caos completo en el que aprendí a identificar de qué se trataba cada estantería. El viejo siempre me miraba huraño y la respuesta más segura a la existencia de cualquier libro por el que preguntara era un "no" a secas.

Y compré Poemas Humanos, luego vino Todos los Fuegos, el Fuego y también Trilce. Por más libros que comprara de ramplón nunca lograba mejorarle el humor al viejo. Así me llevé Obras Completas de Augusto Monterroso. No tuve tanta suerte con otros libros guatemaltecos como Entre la Piedra y la Cruz pero es que en aquel tiempo creía que había que leer todo de todo. Así perdí mi tiempo en muchos libros malos pero con la compra de ellos también vinieron los primeros descuentos.

Un día al yo entrar me dijo que tenía unos libros que podían interesarme, me llevó hacia una librera tapada por varias tablas y me dijo que buscara allí. Sí, allí estaba Paradiso y también la primera edición de Dibujos de Ciego. La plata no alcanzaba para ambos ni tampoco para el primero. Me dijo que esa librera era su colección pero que sabía que me interesarían sus libros. Compré ese librito de Cardoza que luego sería un símbolo y música de una bella etapa de mi vida.

Ese día entendí por qué el mal humor del viejo. Durante todas las horas que pasé buscando libros nunca escuché que alguien preguntara por algo que no fuera el algebra de Baldor, la Mercadotecnia de Philip Kotler, Volar sobre el Pantano o cualquier otro libro por el estilo. Es como esforzarse en preparar rollitos de Te Maki y que los clientes lleguen al restaurante sólo a preguntar por papas fritas.

Ese día le dije, pasándome de estúpido, que me gustaba escribir, y antes de que yo hiciera cualquier pendejo ofrecimiento me contó de algún escritor que se ofreció a limpiarle la librería sin cobrarle sueldo pero al cuál rechazó por ser demasiado "ingenuo" y por preferir estar sólo.

La frecuencia con que visitaba esa librería disminuyó pero siempre que pasaba en frente de ella pensaba en el viejo y sus libros y me provocaba tristeza pensar que un día el moriría y todos esos libros serían rematados por unos hijos pendejos que no los valorarían. Esa librería se convirtió en un símbolo de lo que tanto amaba del centro de esta ciudad. Frecuenté otras más sofisticadas, llenas de libros nuevos y con gente que te atendía de manera amable pero en esas librerías siempre me sentí como en un supermercado. Ya no recuerdo cuántos libros he comprado en aquella librería de esquina pero sé que el corazón de mi minúscula biblioteca está allí. Un día volví con suficiente dinero a buscar Paradiso y el viejo me lo vendió. Al menos ya me sonreía.

Hoy volví a ir a esa librería. En aquel mismo estante escondido encontré La Colmena de Cela y Algunos Tratados en La Habana, del buen Lezama. Volví a saludar al viejo, me reconoció. Me preguntó si tenía bien cuidado Paradiso y yo le dije que no se preocupara, que esos libros no se los presto a nadie. El día en que ese viejo muera se que los libros de mi biblioteca lo extrañarán. Yo también.

La insoportable visión del círculo

2011-10-07T13:52:00.001-07:00

A Sísifo Casasola

Un loco corrió novecientas noventa y nueve veces alrededor de la manzana.

Al empezar la vuelta mil estaba harto y decidió hacer un tratado

postulando la imposibilidad metafísica de trazar un circulo o sus variantes,

basado en la aparente incapacidad del perro para alcanzar su propia cola o

en el esfuerzo inútil de Colón por darle la vuelta al mundo sin accidentarse.

Probó que el Judío Herrante debió quedarse sin pies en el 1969 D.C

y que la roca de Sísifo debió desaparecer por desgaste antes de Hiroshima.

Adujo que el sol que sale cada día no es el mismo.

Que si algo tiene un principio, y esto es por todos comprobado,

no puede estar condenado a durar por siempre.

Prosiguió, con severo esfuerzo, una suma teológica

sobre el mal gusto de quienes propusieron la idea de la reencarnación

y la extrema necesidad de pasar por el limbo si es que hay una segunda vida.

En su último capítulo condenó la aberración estética

que provocan el loto y el mandala en su anhelo por ser infinitos

Asqueado arremetió contra la revolución y su intento

por botar a una clase para poner en su lugar a otra.

El loco dijo: el fin de la civilización es encontrar el fin

Aniquilarse a sí mismos

No morir es el sueño de los tontos.

El gesto cínico de las elecciones

2011-09-13T10:05:00.000-07:00

En un gesto cínico las elecciones de cada cuatro años sirven para hacernos ver que todo seguirá igual o peor. El sistema electoral (aparato gubernamental y votantes) sigue premiando al violador de la ley que hizo cuatro años de campaña; al que más dinero invirtió (y menos nombres de financistas dio) o al que simplemente más alcanzó a prometer. Un sistema tan predecible que cada cuatro años elige en una primera vuelta a los dos próximos presidentes.

Esperamos con alguna miga de esperanza que algo pasara en los tableros donde corría la cuenta de votos. Nos forzamos a creer que todas las encuestas estaban manipuladas y que sí había una posibilidad de que los resultados fueran diferentes. Pedíamos un milagro que no se dio.

Los que quedaron fuera posiblemente no habrían podido hacer cambiar para bien al país. No eran los candidatos ejemplares pero al menos, en un aceptación desagradable, eran los más cercanos a serlo. De la decena de candidatos quizá a cuatro valía la pena ver competir y dentro de ese grupo no figura ninguno de los dos vencedores y es que para vencer en este sistema hay que someterse a sus sucias reglas:

Promover un cambio que no valla más allá del maquillaje. Una loción exfoliante ya no entra en este rubro.

Comprometerse y endeudarse con los grupos de poder dominantes y en ese mapa la frontera entre empresarios responsables y crimen organizado es casi inadvertible.

Encontrar la propuesta clave para mantener satisfecha a la masa (la vieja fórmula sangre + circo + migas de pan) y evitar que ésta exija cualquier otro tipo de "lujos", llámese educación gratuita y de calidad, cobertura total en salud, garantías laborales o alimentación.

A veces podemos llegar a creer que las cosas caminan para bien y es que ahora casi todos presentaron un Plan de Gobierno pero de ellos tan sólo uno aspiraba a considerarse como tal y los demás no tenían más valor que el que tiene el trabajo que un adolescente descargó del Rincón del Vago. Entonces seguimos igual. Podemos creer que no, que las cosas cambian por que ahora hay más foros y más gente está atenta a ellos. Pero dichos foros se guiaron bajo el corsé horrible que los medios de comunicación impusieron a través de su agenda. Agenda mediocre que quiere entretener más no informar. Espectadores que buscan la farandúla politiquera y siguen a los candidatos como si se tratara de equipos de fútbol o cantantes de La Academia. Entonces seguimos igual. ¡Pero el padrón aumentó igual que la participación ciudadana!, pero aún esos 7 Millones de empadronados o sí fueran 10 igual son insignificantes ante la población total que debiera votar. Igual, de nada sirven 7 Millones de votantes cuando los partidos están tan lejos de la población a la que representan, cuando cada cuatro años sólo la reclutan para pegar propaganda, votar, y salir en dos días a legitimar este fracasado sistema.

No voté porque me robaron mis papeles pero dentro de cuatro años pienso que tampoco lo haré. Un día después de las elecciones creo más en que las votaciones son sólo la artimaña que nos impone este sistema corrupto y mediocre para que lo legitimemos. Un cambio para el país no va a surgir a través de los partidos. El sistema no va a autoeliminarse. La única opción es dejar de legitimarlo, asaltarlo y coparlo, reformarlo a través y desde el activismo ciudadano. Es la única esperanza que en el fondo me queda.

Despiértenme cuando hayan envestido al nuevo presidente

2011-08-31T07:29:00.000-07:00

Hay un precepto en la publicidad que te advierte sobre el peligro de sobreexponer al público ante el mismo mensaje. Se hace publicidad y marketing en dosis adecuadas o de lo contrario puede que termines por hastiarlos y en vez de amar la marca te van a odiar tanto a ti, que se te ocurrió esa idea, como al que pone su jeta en los anuncios, al que presta la voz para las presentaciones, a la canción estúpida que usas de fondo y a la promesa que les intentaste vender en vallas que estaban cada 10 cuadras, en anuncios que estaban cada 5 hojas de periódicos, en spots que aparecen en cada segmento de anuncios, en volantes que te dan cada vez que te para el semáforo y en eso jodidos pero JODIDOS, banners que aparecen en todos los videos que cargas en Youtube, en todas las páginas web que abres, en el costado del muro de tu Facebook y en cuanto espacio más quede por saturar. Ya no es de convencer, es de obligar.

Así que me cansé de la campaña electoral, esa misma que empezó el 14 de enero de 2008 y que cobró mayor fuerza a partir de mayo de este año. Creo que ya lo escuché todo y puedo decir que mejor les hubiera ido a los partidos con mi voto si no hubieran hecho campaña. Cada anuncio que veo sólo termina de recordarme por qué no debo votar por ellos. Cada anuncio que veo me hace pensar que están gastando el dinero que, si de trabajar por el país se trata, bien podrían donar al Hospital San Juan de Dios o al Conservatorio Nacional de Música. Cada anuncio que veo me recuerda que no debo votar por esos que creen que soy estúpido y que me pueden convencer con poner una bonita cara, prometer cuatro pendejadas y usar palabras vacías como "cambio", "compromiso" y "valores".

Como en la publicidad, el que mucho promete o mucho anuncia suele ser también el que poco en verdad tiene.

Ya no quiero ver más foros por que ya me sé las mismas preguntas cajoneras y también me sé las mismas respuestas ambiguas que se memorizaron mejor de lo que yo lo hice con el "A Margarita de Bayle" en tercero primaria. Ya no quiero leer más planes de gobierno. Cuando me refiero a planes, hablo de esos libros que hacen gala de la habilidad de sus autores para manejar cifras, prometer sin prometer y proponer sin explicar. También me refiero a esos que no ocupan más de dos páginas word o que caben a la perfección en un trifoliar.

Creo que ya vi lo que tenía que ver y todo lo que venga luego sólo terminará por hastiarme o decepcionarme. Aunque ya tenía decidido por quién votar no lo haré por que hará una semana que me robaron mis documentos y el Renap no hace milagros en quince días. Ya no quiero hablar de política, por favor, quizá lea o mire una que otra cosa por el puro morbo, pero ya no más. Ayúdenme a evitarlo. Despiértenme cuando hayan envestido al nuevo presidente. Suerte con su voto.

Por favor no ponga todos sus huevos en la misma canasta

2011-07-07T09:14:00.000-07:00

Seguramente usted ya decidió por quién votar, eso espero en verdad, si su opción para las próximas elecciones es naranja, lea esta nota por favor. Piénselo dos veces.

Escribo dejando a un lado lo que creo respecto al plan de gobierno del Partido Patriota, los miembros de la agrupación y las chances que tienen de realmente hacer algo por este país, creo que su victoria ya es casi segura y lo que más me preocupa es el poder que como votantes les otorgaremos. No son de ningún modo mis preferidos para el 11 de septiembre. De nada sirve que le diga que no soy sandrista, ya que posiblemente no me creerá, pero por favor saquemos a la señora de este asunto y centrémonos, dándole un poco de credibilidad, a lo que dicen las encuestas.

Los sondeos que han publicado los medios de comunicación no difieren mucho en cuanto a porcentajes de intención de voto. Prensa Libre en la encuesta publicada el 29 de junio da un 42.6% de virtuales votos a favor a Otto Pérez (OP), Sandra Torres (ST) apenas alcanza 15.1%. elPeriódico, en la encuesta del 5 de julio, da 40.1% a OP y 15.2% a ST. El escenario es cambiante, pero hoy por hoy el General, tomando en cuenta sólo los votos válidos, estaría ganando en primera vuelta. Superando a Portillo con la cantidad de votos a favor y ganando también en todos los departamentos.

La diferencia casi abismal entre OP y ST significaría también que el PP, gracias al Listado Nacional estaría conformando una aplanadora en el Congreso. ¿Qué es una aplanadora? Es tener la cantidad suficiente de diputados para poder aprobar cualquier ley y plantear reformas a la Constitución; significa también no tener que negociar con ningún otro partido, poder hacer lo que les plazca. Ya Guatemala le dio una aplanadora a su favor al gobierno de Arzú y Portillo y mire usted lo que hicieron.

Los sondeos capitalinos empiezan a marcar el posible triunfo de Sinibalid frente al lobo viejo de Álvaro Arzú. En Quetzaltenango el candidato de la UNE, Mito Barrientos, parece quedar fuera de la contienda por problemas legales y en Mixco, no será de extrañar que Otto Junior supere a Amílcar Rivera. No sólo estamos eligiendo a OP como Presidente, las tendencias de voto indican que casi se le estará regalando el poder sobre el Congreso, por si no fuera poco al mismo partido se le está entregando el control de al menos, las ciudades más importantes del país.

Entonces ¿qué pasó? ¿Tanto nos enamoró el PP en cuatro años de oponerse a todo más que de proponer? ¿Nos desilusionamos al ver que por más que exigiéramos e intentáramos hacer contrapesos al partido oficial de nada servía? ¿Nos dimos cuenta que todos los partidos son lo mismo y por lo tanto de nada sirve una oposición? Estamos entonces convencidos de que el gobierno es una dictadura que puede hacer lo que le plazca.

Hoy por hoy, si las cosas siguen así, tanto fue nuestro temor a una dictadura de izquierda que vamos a elegir una dictadura de derecha, igual de populistas y huecas ambas. Vimos que OP era militar y le vamos a facilitar una dictadura para que gobierne a su estilo. En las entrevistas afirma lo que seguramente pensará, sí usted decide poner todos los huevos en su canasta, durante los próximos cuatro años: no tengo oponentes.

Asustadizos y un tanto propensos a llorar

2011-05-02T12:21:00.000-07:00

Hay un sol naranja brillando en mis ojos

Yo me siento a esperar a Jorge VI

He prometido acompañarlo a Londres

Buscaremos insectos entre las ruinas

No hablaremos de Irlanda, hemos dicho

Tampoco de India, Pakistán; el Imperio.

Su Majestad y yo sabemos lo que es perder

Sí, cualquiera pierde en este mundo

Pero nosotros, oye, quién cómo nosotros para perder

Yo nunca quise ser Rey, me dijo Jorge

Yo nunca plebeyo, respondí.

Habla Jorge VI:

Comandé los mares, desde mi bando del mundo

Y de mi cama salí para cazar nazis en el bosque

Yo habría matado a sangre fría 200 alemanes

Si lo único que tendría que sonar fueran las balas.

Pero haberme visto armado de palabras,

Yo contra multitudes pasivas ansiosas de escucharme.

No sabrán cuantas veces volví a llorar bajo la alcoba real

Cuantas veces deseé que la Corona me devorara

Jo-Jorge se xto, habría sido más que el Magno

Si en la vida nunca hubiera tenido que pronunciar palabras.

-Jorge VI revienta en lágrimas-

Hablo yo:

Al menos tenías corona sobre la cabeza

Yo como si estuviera debajo del agua, denudo he hablado

Así que más he sido un hombre que se ahoga, balbuceando

Que un orador que se dirige desde el estrado.

¿Por qué el mundo siempre espera escuchar algo?

Jorge, con silencios habríamos superado la belleza de Versalles

Pero no, hemos callado por temor a decir mal las cosas

Así nuestros silencios no son belleza sino fracaso.

Yo también he llorado en las aceras mi falta de palabras

Jamás hubo pañuelo de seda para limpiarme

A mí me consolaban las piedras.

Lloramos sobre el Canal de la Mancha

En los ojos de Jorge VI traslucía

La imagen de un caza alemán bombardeando sobre su cabeza

La burla de un pueblo que lo tomaba por retrazado

En los míos desfilaba el diccionario completo

Mientras yo atormentado, era incapaz de retener una palabra.

Éramos un par de bufones deleitando a Wembley con nuestro drama.

No esperé una palabra de consuelo de parte del Rey

Tampoco tuve para él

La noche cayó, Jorge VI lloraba sobre mi hombro en total silencio.

Él zurdo y yo manco

al final ni un solo insecto encontramos entre las ruinas.

Nunca te fuiste

2011-04-28T07:32:00.000-07:00

No. El olvido jamás podrá hacerse de tu nombre, no.

Nunca el viento te sepultará bajo la arena.

No será perpetuo el duelo, si tu voz se apaga en si misma.

Sé que no habrá gusanos que lleven al polvo tus huesos

Menos tierra que te disgregue en sus entrañas.

No. No habrá lápida que quiera fundirte con la muerte

No puede haber epitafio ni punto, si la oración es perpetua

Que los proyectos del hombre fracasen en el hombre

Que la historia sepa negarse a sí misma.

Así vivirás por siempre en el centro de un mundo sin principio

Así los ciclos del universo jamás alterarán tu estrella.

Qué a cruz muera el que ponerle cruz quiera a tu cuerpo

El sol abrace al que no entienda que eres el total vacío

Qué estas allí, en la nada, en tu propia ausencia.

Abrazando a todo y a ti mismo.

Nada podrá contra la nada.

Nada jamás contra el nunca morirá.

Nada invocará el olvido.

Nada contra mí, hijo de la nada.

Nada nunca contra mi padre.

El corazón cercano rumbo a la galaxia más lejana

2011-04-24T18:29:00.000-07:00

Blanco sobre blanco

Un silencio

En dos mundos distantes:

Nuestros dedos sobre el teclado cavaban un túnel

Nuestras mentes sobre el espacio se hundían en un agujero de gusano

Nuestros labios sobre el vacío lanzaban nuestros propios nombres

Sin saber cómo, atravesamos el vidrio. Rompió la barrera del sonido la manada de corderos que de ti salió para comer mi pasto. Yo, desde un río me vi teñir los valles con el añil del brillo que encontré en tus ojos. Tus labios sobre los míos fueron más altos que Babel y sobre la cúspide empezamos a amalgamar un nuevo idioma. Un idioma en el que todos los hombres se entenderían por que para hablar sólo sería necesario guardar silencio.

Borré la historia, cifre de nuevo todos los códigos de las civilizaciones antiguas. Guardé la clave en el ritmo al que respiras cuando siembras tu nombre en el mío. Yo enterré mi lengua bajo una roca y te prometí hablarte con los ojos. En los tuyos descubrí el mapa para encontrar El Dorado, el planeta Tierra que habitaremos cuando este mundo ya no exista.

Nos verán partir, fugaces. Amarrados el uno al otro, como se amarran entre lianas todos los árboles de la selva, hasta el punto en que yo hable desde tu vientre y tu desde el mio. Nos verán, como una aurora boreal, como Maitreya, como la cruz de Constantino, como un milagro. Luego, sembraremos la bandera de nuestro amor en una galaxia. Allí nacerán nuestros hijos, entre las estrellas, fuera de este mundo, en un paraíso propio.

Blanco sobre blanco

La luz se crea cuando ambos nos miramos a través de los cristales.

¿De dónde es ciudadano mi corazón? Del lugar donde esté el tuyo

Ángel González y la mafia "Marroquín": las elecciones se ganan en los medios.

2011-04-06T07:13:00.000-07:00

Inmersos en la campaña electoral es muy difícil que alguien soporte a ver una pausa comercial completa en algún canal local. Los anuncios se alternan: Otto Pérez, luego Álvaro Colom, sigue Sinibaldi, luego Sandra, luego Baldizón. En medio de todo quizá algún anuncio de pollo que rico pollo o de margarina Mirasol. El asunto está para morirse.

Como cada cuatro años los canales de la franja abierta (3, 7, 11 y 13) empiezan a regalar pauta publicitaria a los más fuertes contendientes. Para obtenerla, de todos es sabido, los candidatos presidenciales peregrinan a México para conseguir la bendición del Señor de los Medios, Ángel González.

Manuel Baldizón que sabe que solo un pocote de suerte lo haría pasar a segunda ronda, busca ganarse el favor del Señor de los Medios promoviendo la iniciativa que reforma la ley de telecomunicaciones para que ahora que se vence la concesión de los canales televisivos ya no se le renueve el contrato a González por 15 sino por 20 años.

Joder. González ya tiene los 4 canales (aproximadamente igual cantidad controla en El Salvador, Honduras, Nicaragua y Costa Rica), posee frecuencias radiofónicas, maneja los cines Circuito Alba (si encuentran coincidencias con que los canales pertenezcan al Grupo Albavisión es porque Alba se llama la esposa de González) y es casi dueño de Comunicaciones. Nuestra legislación es tan hecha a la medida de este señor, que para que le renueven el contrato basta con que él envíe una carta solicitándolo.

Con el respeto que todos se merecen, la televisión de franja abierta es una totalísima mierda. Algunos se preguntan por qué nadie va a los estadios, pues porque los narradores son tan malos que ni siquiera ganas de ver los partidos por televisión dan. Quién se fiaría de lo que dicen en Noti7 sin consultan a Otto Pérez Molina para preguntarle hasta por qué hoy está nublado, si nunca hablan mal de Arzú y hasta lo dejan, al igual que a otros políticos, que él envíe las notas hechas de sus actividades. Ni el periodismo deportivo de Área Grande se salva, nunca hablan mal ni de los rojos, ni de los cremas. Para qué enumerar otros programas del tipo "En la mira con cariño" (plataforma política del actual candidato a alcalde mixqueño).

No nos aguarda un mejor destino ver Guatevisión. ¿Quiere ver usted De Fiesta con Nelson Leal? O ¿prefiere acaso una publientrevista con Haroldo Sánchez? Esos esfuerzos tontos por hacer programas de farándula cuando todos saben que no hay más que dos o cuatro "estrellas" a las cuales pelar, ¿Y qué nos dejan? ¿En qué contribuyen con esta sociedad? Contribuyen en todo menos en lo que tenga que ver con fomentar una sociedad más pensante.

En verdad poco se puede esperar de un canal que pertenece al mismo monopolio mediático de los Marroquín, quienes manejan además Prensa Libre, La Hora, Siglo 21 y El Periódico. Vestidos de "Prensa" como quien se viste de primera comunión, culpan de las desgracias de este país por cubetas al Gobierno, por guacales a la oposición y por vasitos al sector privado. Pero son ellos, los principales orquestadores de la polarización social. Son ellos los que le perdonaron todo a la GANA y le hicieron la vida imposible a la UNE, los que alteran encuestas, los que mientras los niños se morían por la epidemia en los hospitales públicos prefirieron darle la portada durante una semana al divorcio Colom-Torres.

Cuanto mal nos han hecho estos monopolios mediáticos. Los resultados de las elecciones de septiembre no se deciden en las urnas sino en las cabinas de producción y las reuniones de consejos editoriales.

Un texto de Efraín Recinos

2011-03-29T07:37:00.000-07:00

Con lo contaminante que están los medios prefiero apostarle a algo sano, así que comparto con ustedes un texto que he transcrito de una obra de Efraín Recinos. Lamentablemente no tiene el mismo efecto leerlo sobre la pintura que sobre el blog, pero igual se los dejo. La obra (de la cual por pendejo no apunté el nombre) está expuesta en Museo Casa Santo Domingo, hasta el 3 de abril.

Mem: Soldado E.Q.E.M.N.E.C. (El q´ues mandado no es culpado)

Agrupamiento tácito 007 (capital).

Bartolina 6 (opcional)

Señora Independencia Paz viuda de Guerra

Campamento Sierra Escondida

Célula X. Jefatura.

Admirada Seño:

La conocí en un enfrentamiento entre mi patrulla y la célula que Usted jefra. La tuve en la mira. Pude matarla o herirla (soy tirador de "élite", pero la vi tan bonita, ojos impresionantes, el pelo en la cara, a través de una rotura en el pantalón adiviné un muslo de diosa), no quise que la agarraran aquellos que le conté. Desde entonces pienso en Usted (quisiera decir en ti), sola, fija, a toda hora, aunque talvez el rostro indiferente que tengo cuando estoy en el cuartel o voy por la calle de civil, no deje reflejar sobre mi frente la llama que un silencio devora…

Desearía que talvez más adelante pudiéramos encontrarnos en otras condiciones. Quizá para Navidad. Yo estaría esperándola en un banco del parque de la Capital, vestido con chumpa naranja, pantalón celeste y sombrero amarillo para que Usted me reconociera. Soy alto, moreno, caedor bien, de buenos sentimientos, y Usted tenga plena confianza en mí que nunca la traicionaría.

Nota:

Esta carta fue encontrada en la ropa de un soldado caído en los años ochenta. Como dijo Borges, en momentos muy intensos, un alma sensible puede coincidir exactamente y en forma poética con el pensamiento de un alma gemela aún 150 años después.

La Liga de los Súper Amigos contra Gadafi

2011-03-21T15:47:00.000-07:00

Berlusconni olvida sus tratados de amistad y apuñala a Gadafi

En la televisión las noches del norte de África se iluminan por los disparos de los aliados. Yo pienso en la hermosa luna en su perigeo que a causa de la guerra no pudieron disfrutar los libios. Tendrán que esperar ahora 20 años.

Hoy, Libia es una muestra más del descaro hipócrita de Occidente y la Liga de los Súper Amigos (que por la espalda te apuñalan).

Mubarak era fiel amigo de EE.UU. pero cuando estuvo en problemas los gringos lo abandonaron. Ahora, con Gadafi, pasa lo mismo. Primero quisieron derrocar su Revolución Verde en los años 80 pero terminaron perdonándole incluso el financiamiento que otorgaba a grupos terroristas cuando Gadafi les permitió a las petroleras extranjeras entrar a operar a Libia. Ahora, que ésta relación cordial es insostenible ante la opinión pública lo han apuñalado, digo, bombardeado.

¿Otra muestra? Durante años Berlusconi agradeció a Gadafi su apoyo para evitar que libios emigraran a Italia. Hoy, ha puesto a disposición de los aliados una base para atacar Libia.

En realidad no se trata de defender la democracia y la libertad mundial, por más de una década consintieron los abusos de Gadafi y ahora lo botan con miras en un mejor futuro, claro, no para los libios sino para sus intereses geopolíticos y económicos. Es difícil resolver el dilema sobre hasta que punto hay que dejar que un pueblo por si mismo se deshaga de sus dictadores. Sin la ayuda de los aliados, puede que hoy ya hubiera caído Benghazi y con ella llegara el fin de la rebelión.

Hoy mi siguiente comentario parecerá una estupidez y una irresponsabilidad, pero a pesar de todo Gadafi ha sido un político admirable que pudo haber hecho más y haber pasado a la historia como un héroe de la unidad africana y arábiga, cuyo recuerdo quedaría en la historia tal como a él le gustaba, como "el Ché Guevara árabe". Sin embargo cometió errores, cuyo más grande fue aferrarse eternamente al poder, hoy, el autor de la Tercera Teoría Universal, se encamina a un triste fin de paria dictador. A morir bajo los misiles de sus antiguos amigos, que pronto se repartirán su reino.

Hoy es 20 de marzo, hace ocho años exactos, 20 de marzo del 2003, miraba en la televisión un bombardeo muy similar a este, EE.UU. invadía Irak para derrocar a Sadam y encontrar las armas de destrucción masiva que nunca aparecieron.

Comunión en el sueño

2011-03-14T08:04:00.000-07:00

Una colilla brilla en el piso de un cuarto oscuro. A dos metros duerme un hombre en el piso. La colilla y el hombre. La Nada habita en Dios y Dios viaja a bordo de una partícula de polen que fecundará una flor desconocida. Ser desconocido no es ser Nada, desconocida es la milésima galaxia que ha crecido tras la frontera de Plutón, el planeta que no es planeta sino una estrella enana, el rastro de una luz que se extinguió hace demasiado tiempo. La luz en años, el reloj en el centro de una tormenta. Viajaron los pueblos en la espiral de un huracán gestado por el soplo de un infante. Los habitantes de esos territorios eran lombrices que se alimentaban de un cuerpo muerto. El infante era su sueño de tomar una nueva tierra, de fundar con la cruz que se clava un impero basado en la fotosíntesis y no en la industria de la carne. Roían las plantas del jardín al jaguar al que el sereno de la noche le retocaba los puntos negros. El jaguar era a la vez la tierra y a la vez un espejo donde el cielo empezaba a crecer a partir del cero. Aquella noche Dios tomó un círculo, desempolvó la barba de Arquímides y Vitruvio y jugó a cifrar de nuevo el número Pi y todos sus múltiplos. Sobre ese número un autista olía las montañas y descifraba un lago. No había una Nada tan grande como la Nada de Dios, tan sólo el Todo de una hormiga reina que dentro de mis poros crió una colonia que se encargó de almacenar todas las hojas posibles en mis venas. Así el invierno nunca vino a mí. La nieve apenas fue la montaña blanca que creció sobre la palma de mi mano. Tus ojos negros fueron testigos de mi tanto amor que de esa nieve sacó un cubo de hielo que habría de calmar la sed de los niños que nacen en las yemas de nuestros dedos. Por la noche el hombre duerme contemplando la colilla que arde en el piso de ese cuarto oscuro. Ese hombre hace comunión con el cavernícola que descubrió el fuego. Resume la historia entera, con todo y metafísica y guerras, en el giro que hace sobre su espalda para conciliar el sueño.

(Dios no regresa de su viaje, el polen no ha llegado a la flor, un pájaro lo arrastra en su emigración suicida hacía Tierra de Fuego)

Yo no celebraría mi género

2011-03-08T17:53:00.000-08:00

No tengo ningún problema con que se celebre el Día de la Mujer, como tampoco lo tengo con que se celebre el Día de la Tortilla. Tengo, sí, con la categoría "Mujer" en el plano de la lucha y manifestación social.

Entiendo bien la lucha feminista en el momento en que es necesaria la emancipación política. Por ello, en el ahora, me solidarizo con la lucha feminista en los países árabes, allí, la opresión es de parte del Estado, la igualdad completamente inexistente y por lo tanto la lucha como grupo, totalmente necesaria.

En este país hay algunos puntos, por ejemplo, en las normativas que ya fueron reformadas respecto al divorcio, donde se favorecía ventajosamente al hombre y donde la lucha de la mujer como grupo es clara. Luego ¿cuáles son los puntos en los que SU lucha difiere del resto de colectivos sociales?

Adoptar un nombre y una categoría es dejar de ser libre. Así el Día de la Mujer, me parece lo menos contestario que pueda haber. El género como tal es sólo un punto más del control excesivo del Estado. Una división ridícula entre hombre-mujer, una lucha contra la insurrección sexual. Por eso creo que festejar el Día de la Mujer, es festejar las barreras, adoptar una postura de víctima y por lo tanto aceptar el control.

¿De qué sirvió la Ley contra el femicidio? De nada, por que su misma creación es un parche dentro del problema global de la inseguridad. Como sociedad, adoptando posturas de víctimas y de lástima, existía debate en torno a quién estába detrás del asesinato de mujeres. No hay aparato clandestino detrás, es cuestión de abrir los ojos y ver que los principales verdugos de mujeres son sus parejas. Entonces se trata principalmente de hacerse valer. Esa es la lucha, no decir: soy mujer protéjanme.

Si yo quiero luchar por igualdad primero debo hacerme igual, luchar como persona que soy sin utilizar como bandera el género. Quienes luchan contra el sistema bajo la bandera de su género no hacen más que caer en el juego que el sistema les ha preparado, dividiendo y entreteniendo la lucha en superfluidades. La lucha por la liberación sexual no requiere la suscripción de un género sino su eliminación.

PD. Originalmente se llamaba Día de la Mujer Trabajadora pues conmemoraba los triunfos de las obreras dentro de la Revolución Industrial, luego quedó en Día de la Mujer, se suprimió la celebración del triunfo obrero y por lo tanto se consagró la celebración banal del género.

Ahora, sobre la lucha de género en el campo gramatical y en el arte, mejor ni hablar.

La ilustración: Marjorie Reynolds confronting swastika in Ministry of Fear – Fritz Lang (1944)

Bienaventurados

2011-02-22T12:23:00.000-08:00

Bienaventuradas las madres que duermen atormentadas por el hoy de sus hijos. Los enfermos terminales que se ríen de la muerte. Los niños que ingenian sus juguetes con tierra y basura. Más, los niños que juegan y ríen mientras trabajan.

Bienaventuradas las putas que soportan los siempre ajenos cuerpos. Más, las que encontraron el amor en su trabajo. Bienaventurados los ciudadanos de países de mierda que aún sueñan con un mejor futuro. Los que dejaron todo para alcanzar ese sueño que siempre fue nada. Los que se aman a pesar de las distancias. Las parejas que se aman en moteles. Bienaventuradas las que de centavo en centavo construyen hogares. Los que se fueron de casa y aún no encuentran otra. Los homosexuales cuyo amor aún agobia el closet. Las que aman al que también otras aman. Bienaventurados los que murieron de amor sin conocerlo.

Bienaventurados los que manejan con un revolver invisible posado sobre sus nucas. Los que aprendieron a vivir entre rejas por una equivocación del sistema. Los que comparten la tortilla tiesa de la bolsa de la basura. Los que se desean feliz noche luego de haber llegado al hogar con nada en los bolsillos. Bienaventurados los que guardan la esperanza de que su Señor vuelva a la tierra. Los que estudian por la noche, trabajan por el día y dormirán mañana. Los que aún aman la camisola que perdió, perderá y volverá a perder. Los que en sueños encuentran el cadáver que no devolvieron los días. Los que con cada lluvia pierden su casa y con cada sol vuelven a levantarla. Los obreros que sudan el lomo y aman su mísero salario. Bienaventurados los que sobreviven a sí mismos

Esto no es el reino de los cielos, pero ustedes/nosotros sí la plenitud de lo humano.

Fotografías de Juan Arroyave

Una carta desde el Círculo Polar Ártico

2011-02-13T11:20:00.000-08:00

A M.M.

La nieve siempre hace más disimulado el llanto, atrapa la gota y su trueno. ¿Si lloras sobre la nieve puedes agujerear el suelo? Podrías, de ser lo anterior posible, salir a caminar sobre un camino de nieve y luego sobre los agujeros botar semillas. En el camino de regreso habrás regado lo sembrado. Nunca conocí la nieve blanca, en mí país del trópico la única que ha caído es negra.

Por las noches Hosni Mubarak soñaba con un nuevo Egipto construido sobre la nieve, en una tierra donde Ra durante 6 meses no le disputara el trono.

De pequeño adoraba el granizo, la idea de sacar al patio una cubeta para llenarla de cubos de hielo con los cuales pudiera construir un castillo o mejor aún, una torre. Hacer casas con legos siempre fue de lo más sencillo y pasé en mi corral toda esa eternidad, que son los años borrosos de mi niñez, haciéndolas. Yo postulaba que un niño en verdad nunca se enamora y acusaba el síntoma a la influencia de las telenovelas. Tú, afirmabas que uno de niño si siente y traías al caso al niño aquel que un día le pidió a toda la clase que vomitara por que tú no habías llegado a estudiar.

¿Qué habría hecho yo por ti si nos hubiéramos conocido desde pequeños? Posiblemente sólo darte copia de mis tareas, prestarte mis crayones, regalarte mi refa y hacerte uno que otro dibujo en tu escritorio. Te hubiera conocido a los cinco años y llegaría a los 12 amándote en secreto, escribiéndote en el cuaderno. Nunca fui muy valiente cuando niño. Una vez, a los 13 años, le pegué demasiado duro a la pelota y tuve que bajar por ella a un barranco. En el camino no encontré a nadie, sólo al polvo.

Vos quizá eras el prototipo del amor que busque en cada aula y escritorio, luego en cada perfil y calle. El avión de papel que vino a darme un golpecito en el medio de los ojos con la instrucción de cómo encontrarte. Jean Paul Sartré mira al cielo con su ojo birolo, enciende un cigarro y habla del pro-yecto del hombre. La existencia precede a la esencia, yo buscaba amarte. Quizá desde siempre te conocí y entorno a encontrarte hice mi vida.

Antes que te formases en el vientre te conocí, y antes que salieses de la matriz te aparté… Jeremías 1: 5. No estaba oculto de ti mi cuerpo, cuando en secreto fui formado, y entretejido en las profundidades de la tierra. Salmo 139: 15

Sí la vida es un círculo yo he dibujado sobre tu espalda una plana entera de óvalos. Óvalos sobre el calendario un ocho enorme que raya la palabra eternidad. Cada día el círculo empieza y a primera hora en el abrir de los ojos mi amor por vos enciendo. Cada día me enamoro de vos, sin alguna hora haber dejado de quererte. Hemos sabido hacer un círculo de nuestros días sin que los problemas deformen nuestra figura. Cuando el mal viento nos jala es necesario atarnos al centro, que no me valla, que no te vallas, que giremos.

Australia y Finlandia no son buenos lugares para empezar una vida. El mejor es aquel que se construye dentro de una esfera guiando cuidadosamente palillos para hacer una casa adentro. El hogar siempre es interno, una luz que brilla dentro de tus manos y me dejas verla acercando yo mi ojo. Cuando yo la veo mi cuerpo entero alumbra. Un hogar puede construirse debajo de la cama, en el medio de un cubo de hielo. En los árboles de Gumarcaj soñé con una casita minúscula cuyas ventanas, al armarse uno de valor, podían abrirse para que desde sus adentros la casa se extendiera hasta formar un reino imposible, una tierra que siempre soñamos desde que éramos pequeños.

Yo me quedo con el final que quiero. Un final en el que ninguno de los dos nunca muere. Pensar que un switch apaga una aurora boreal es demasiado tonto. Ni tu nombre ni el mío pueden leerse igual al derecho que al revés, es que nosotros no tenemos principio ni final, cómo un círculo, nuestra suerte no es la palabra que nos forma sino nuestra forma.

Te Amo.

“Ciudades Modelo” para países versión beta.

2011-02-01T07:43:00.000-08:00

Hoy podemos decir que nuestros países siguen siendo un fuerte atractivo para la inversión extranjera. No por que podamos garantizarles seguridad y certeza jurídica sino porque trabajamos bajo el lema: usted propone y nosotros adaptamos las leyes. Total aquí nunca pasa nada. Ande, inféctelos con sífilis total son locos, presos y prostitutas. América Central siempre ha sido y seguirá siendo un enorme laboratorio de experimentos y fantasía. Las Ciudades Modelo, el último grito de la moda.

Ciudades Modelo = Feudalismo 2.0

Ha sido el frágil y corrupto sistema político hondureño el que ha dado paso a un experimento llamado "Regiones Especiales de Desarrollo" o Ciudades Modelo. La idea es crear regiones que, aunque reguladas por la constitución hondureña y defendidas por el ejército de dicho país, puedan emitir sus propias leyes, establecer sus propios impuestos, instaurar su propio sistema judicial y cuanta cosa sea necesaria para atraer inversión y generar empleo. Este espejito que se compró el gobierno hondureño ha sido vendido por el economista estadounidense Paul Romer, con la promesa de hacer de Honduras el Hong Kong centroamericano.

Harán casi dos años del Golpe de Estado en contra de Manuel Zelaya ejecutado por políticos y militares que afirmaban defender su Carta Magna de las reformas que se pretendían realizar. La Constitución establece que los artículos relativos a la reelección y el territorio tiene carácter pétreo y por lo tanto son irreformables y que aquel que intente reformarlos es un "traidor a la Patria". Hoy son 103 los diputados "traidores" que hicieron viable una consulta para reformar la Constitución y modificaron la misma para hacer viable el proyecto de Ciudades Modelo.

Según el Congreso hondureño, en un comunicado publicado en su página web, la puesta en marcha de las Ciudades Modelo les ayudará a generar empleos acabando con el flujo de migrantes hacia Estados Unidos, obtener infraestructura y mejorar la calidad de vida. En teoría estas ciudades serán regidas por hondureños de nacimiento, pero el sistema jurídico lógicamente lo impondrán los que lleven el capital.

Este nivel de autonomía que se le dará a la región contraerá grandes problemas, a menudo las regiones que se entregan a administración extranjera para propiciar la inversión suelen contraer la creación de un paraíso fiscal, tal el caso de Panamá. Otro gran problema será la constitución del aparato jurídico; Hong Kong, Singapur o Dubai, no atraviesan los terribles problemas de seguridad y justicia que tiene nuestra región. La Ciudad Modelo podría convertirse en una guarida para cualquier delincuente que tenga suficiente dinero para invertir.

Ya sé que no es ni parece Honduras pero
¿qué tan lejos estamos de crear un gulag?

Hoy en día Honduras carece de mano de obra calificada para producir tecnología al nivel de Hong Kong. Su principal actividad productiva sigue siendo la agricultura y por lo tanto resulta fácil pensar que la Ciudad Modelo no será más que una finca de grandes proporciones donde el terrateniente, dueño de la tierra y del capital, impone sus leyes y les da servicios de salud y educación a sus habitantes más por inversión financiera que por compromiso social.

Honduras podrá tener su versión de Singapur o Dubai, pero en realidad se encuentra más cerca de crear una Ciudad Maquila. En nuestros países centroamericanos cualquier empresa puede pasarse los derechos laborales por los huevos y tan sólo por dar un ejemplo, en el tema petrolero las regalías que le quedan al Estado y las poblaciones cercanas son una miga de pan. ¿Qué dejaron todos los años de dominio de la United Fruit Company? ¿Por qué la historia debería ser diferente ahora en las Ciudades Modelo?

Todos nuestros países de democracias experimentales son ya la prueba de que una Ciudad Modelo donde se legisla para atraer al inversionista no representa el desarrollo de sus habitantes. En Guatemala el 20% de la población recibe el 60% de los ingresos del país y el 2.5% de la población controla más del 65% de la tierra. Aquí no hay ley que ampare al campesino que es explotado por su patrón durante la zafra, ni en la maquila, ni en la fábrica. Aquí nunca se le ha puesto un alto a la evasión fiscal de las grandes empresas monopolizadoras del pollo, azúcar, cemento y café. Aquí dónde la Súper Cúpula compra candidaturas presidenciales y frena o aprueba cualquier ley a través de sus peones en el Congreso, dónde hablar de una reforma fiscal integral, ni siquiera de una reforma agraria, es prohibido. ¿Qué le ha traído a Guatemala y a la región este sistema de Finca Modelo? Una Ciudad Modelo en Honduras tan sólo es el último descaro de las élites feudales que la gobiernan.

Imagen y Semejanza (Carmen Alvarado)

2010-11-24T06:34:00.000-08:00

A continuación el texto que escribí para presentar, junto con Paco Morales Santos y Julio Serrano, el primer libro de Carmen: Imagen y Semejanza. El libro fue publicado por Editorial Cultura y presentado el día de ayer en el Teatro Tras Bastidores del Centro Cultural Miguel Ángel Asturias. Salud a quién salud merece. Gran texto, estas fueron las palabras de ayer:

1.° Dios no existe.

2.° Dios existe y es un canalla.

3.° Dios existe, pero a veces duerme: sus pesadillas son nuestra existencia.

4.° Dios existe, pero tiene accesos de locura: esos accesos son nuestra existencia.

5.° Dios no es omnipresente, no puede estar en todas partes. A veces está ausente ¿en otros mundos? ¿En otras cosas?

6.° Dios es un pobre diablo, con un problema demasiado complicado para sus fuerzas. Lucha con la materia como un artista con su obra. Algunas veces, en algún momento logra ser Goya, pero generalmente es un desastre.

Me saqué de Sobre Héroes y Tumbas, le tomé prestado a Sabato, los anteriores seis postulados sobre la existencia de Dios. Falta un séptimo que no me gustó. Pero en sí son seis postulados que en la novela son planteados por un grupo de ladrones y que a mí me parecieron perfectos para empezar a buscar maneras de entender el libro de Carmen.

Señores eso es lo único que vengo aquí a ofrecerles: algunos puntos que yo fui palpando al leer el libro y que me permitieron al final comprender la constelación de Imagen y Semejanza. Espero mis puntos les sirvan a ustedes de algo.

Encuentro dos ideas principales en el libro: Dios y Nacer. Dos ideas que a lo largo de cada texto se estiran y se encogen, cambian constantemente de significado y disfrazándose de personajes, también cambian de humor. Diré que desde el inicio del libro Carmen sabe ser niña y ser diablo. Su ternura es la de un gato que cuando uno se acerca a acariciarlo ensarta las uñas y nos hace sangrar. Ese es el gran triunfo de este libro: cuestionar a Dios no desde la inocencia tonta sino desde la inocencia astuta.

La voz que se esparce por el libro no es la del ciervo Noé ni la del amoroso del apóstol Juan; es la del Jacob que se pelea con Dios y no lo suelta hasta que este lo bendice, es la del curioso morbo de Tomás que le pide al resucitado que por favor lo deje introducir sus dedos en la llaga.

Muy sutilmente el libro lo aterriza a uno en sus letras y nos dice que venir a la tierra es morir en vez de nacer. Hace mucho tiempo yo quise escribir un libro donde imaginara ese mundo que es antes de que uno abra los ojos, hoy el libro de Carmen lo hace mejor de lo que yo lo hubiera hecho y nos dice que nacer es desprendernos de Dios. Quizá Dios es el recuerdo lejano que tenemos del calor del vientre y quizá el vientre es el verdadero paraíso.

Luego de leerlo no sé si Imagen y Semejanza es un libro de poemas o un libro con un gran poema. Da la sensación, cuando se lee de corrido, de tratarse de un cuento en el que cada poema es un paso más en la trama donde actúa Dios, La Gran Interrogante y la Ciudad. Es la trama de un día en la vida, no de un personaje, sino de una psiquis que anda disfrazándose de Dios, de calle y de persona.

Sí a los bíblicos el paisaje, las montañas, las aves los incitaba a pensar en un Dios de amor, como no pensar ahora a Dios desde lo que incita el escenario de la urbe, como no pensarlo desde un bus y verlo absurdo, caótico y sucio como la ciudad misma. Así Imagen y Semejanza no retrata el habla y la vida en la urbe, retrata la turbia psiquis de sus habitantes.

Sabe que sólo importa cuestionar por que ninguna anotación ningún poema nos ganará el cielo. A la vez también entiende que la verdad nunca llegará y que buscar la verdad quizá es desperdiciar la vida, aparearse con los días, si la verdad no salva deberíamos entender que lo importante tan sólo es vivir como cualquier hombre lo haría.

La medida de tu cuerpo es la medida de tu límite. Conocer ese límite la mueve a escribir, a perforar el papel para poner adentro todo lo que quisiste ser. Escribir como ese intento de buscar la plenitud. La idea de la unidad con Dios nunca termina, y entonces cuestionar a Dios es cuestionarse a si misma. Poesía que parece entender a la divinidad en el éxtasis, poesía que grita ante cualquier cosa y sólo en ese momento se siente plena.

En ningún momento la voz de libro se estropea por dogma alguno, no quiere ni pretender hacernos creer en nada, sólo quiere que la acompañemos en sus dudas. Ser espiritual nada tiene que ver con creer en Dios o creer en algo, es dudar, sentir, dejarse llevar, en fin, dejar libre al alma.

Al final parece que la paciencia con Dios se acaba, lo preocupante es que la paciencia se acaba cuando el autor toma encima de sus hombros la representatividad de la especie y descarga contra él su rabia. Un final abrupto, como esas películas donde no entendemos por qué matan al personaje principal.

Me da la impresión de que es a Dios a quien se está creando a través de todo el libro, Carmen hace a Dios a Imagen y Semejanza de sus dudas. Dicen que de todo libro siempre se queda uno con una línea, para mí memoria dejo:

los seres felices son los que se sueñan a sí mismos y se bastan.

Las Horas Crueles

2010-11-03T19:29:00.000-07:00

Un lunes, que es un noviembre, que es una tarde
Donde la oscuridad empieza a entrar temprano
Y volvés a casa con olor a bus, con las piernas como heridas
Pero para llagas tu espalda,
la herida que arde es venganza
Ganas de librarte de tus jefes,
de la trampa y la red del mundo
Ser un hombre libre nunca fue tan difícil,
alli, ve tus manos
Teclean y teclean,
son el hocico del cerdo que no para de hartar
Tu sábado siempre llega, tu quincena, tu fin de mes

Vuelve a sentir como teclean tus dedos.
Tus dedos que son martillo,
metralla, anzuelo, tu haces la trampa.
Tranquilo, suspira,
la vida hay que ganarla,
levanta la frente
Piensa que no eres hombre sino máquina,
pon tu mejor cara
Anda que estás entrando a casa,
esconde la herida, escóndela
Nada es tan malo en este mundo
Repítelo: Nada es tan malo en este mundo
Agradece a Dios por ese empleo que te hace digno
Cree en lo que ellos te dijeron:
Que la buena vida es un invento burgués
Que tú debes agradecer que estas empleado
Que tienes un escritorio y una silla reclinable
Tarjeta de presentación con tu nombre
Gente que espera tus órdenes
Agradécelo vamos, no te oigo
Agradecelo vamos, vienen a saludarte
Pon tu mejor cara, cuando te pregunten
Dilo convencido: Todo salió bien
Cuéntales con cuantos hombres de saco te sentaste
Cuéntales como los pusiste contra las cuerdas
Cuéntales como todo mundo te necesita
Demuéstrale a tu madre que tu educación valió la pena
Dile como eres el resumen del éxito
Abrásala sin que ella sienta la herida abierta.

Ahora acuéstate a dormir
Pero no pienses que habrá un martes mejor que un lunes
No lo habrá, tampoco un miércoles, tampoco un jueves
La hora cruel es eterna, tu contrato que te ata a los hombres
No habrá martes mejor que un lunes, no lo habrá
Piensa, un día a la vez, un día a la vez
Quizá la muerte te de una tregua, quizá la jubilación llegue primero.

Mientras usted se enternece por el rescate de los mineros: El triunfo mediático de Piñera y las Empresas Mineras en el Campamento Esperanza

2010-10-12T20:11:00.000-07:00

El rescate de 33 mineros se ha publicitado hasta el hartazgo, convirtiéndose casi en una novela, en un reality show, del cuál hasta los medios de comunicación guatemaltecos han comprado los derechos. Nos fascina esto de 33 vidas salvadas gracias al corazón y empeño que ha puesto Piñera y la empresa minera del lugar. Nos fascina, sí, nos encanta, veo a todo mundo pendiente de que fue de los pobres hombres. La empresa minera hoy es la Madre Teresa de Calcuta.

A continuación, las realidades sucias detrás de la novela del rescate:

El yacimiento de San José, donde fue el accidente, era operado por la Minera San Esteban Primera. Al momento en que los mineros afrontaban su primer mes atrapados, la Minera se encontraba tramitando en los tribunales chilenos el expediente para declararse en quiebra. La empresa se había venido a quiebre desde que en 2007 tuvieron que decretar el cierre parcial, debido a un accidente, del yacimiento San José. El sindicato de mineros exigió que no se concediera licencia para reabrir el área, sin embargo esta se abrió y hoy es el mismo lugar desde donde las televisoras transmiten el rescate de 33 mineros.

En 2006 Fernando Contreras, chofer de camiones, fallece aplastado por un derrumbe. Marcelo Kemeny y Alejandro Bohn, directivos de la Minera, fueron formalizados por cuasidelito de homicidio. Ese mismo año, 182 trabajadores salen lesionados y 56 sufren accidentes graves. En 2007 muere Manuel Villagrán a raíz de una explosión de roca. En julio de este año; Gino Cortés, sufrió la amputación de una de sus piernas luego de que le cayera un planchón de roca. Un mes después, 33 mineros quedaban atrapados.

Mientras la Minera San Esteban se va a la mierda, otras dos empresas aprovechan la coyuntura para hacer show y mejorar su imagen, caso específico es el de Minera Doña Inés de Collahuasí, y Geotec Boyles.

El famoso “Plan B” de rescate utilizaba una perforadora de Geotec Boyles, empresa de la cuál Ravinet, Ministro de Defensa de Piñera, es socio. El costo por usar la perforadora ascendía a US$ 14 Mil diarios, pero no crea que esto salía de la caridad del Ministro de Defensa, esto era pagado por el área de responsabilidad social de la Minera Doña Inés de Collahuasi.

La reputación de Collahuasi se encontraba hasta antes del rescate por los suelos, se le conoce por que debido a la inversión que hace en publicidad pocos son los medios que se atreven a difundir noticias en su contra. Más grave que el daño ambiental del que se le ha acusado, es la violenta represión con la que en mayo pasado la empresa puso fin a la huelga organizada por sus trabajadores. Un avión de la Fuerza Aérea de Chile, 10 carros policiales y al menos 300 efectivos se apersonaron al lugar de la manifestación para silenciar a todo mundo. Según relatan los mineros que se encontraban en huelga, las fuerzas de seguridad llegaron a disparar a quema ropa; y no es de extrañar que la seguridad del Estado chileno coopere con Collahuasi para apagar las turbas, ya que son múltiples los señalamientos que involucran a la minera en la financiación de candidatos a cargos públicos.

Pero qué importa todo esto.

Usted está atento al rescate de los 33 mineros, sin quererlo, quizá, también esta presenciando el triunfo mediático de la Minera San Esteban que ha logrado que todos dejen en segundo plano su grado de responsabilidad en la tragedia. Usted está presenciando en ese rescate, el triunfo mediático de Collahuasi, esa empresa cuya responsabilidad social la ha llevado a involucrarse a fondo, de todo corazón y de manera desinteresada en el financiamiento del Plan B de rescate. Usted está presenciando el triunfo Ravinet, logró levantar la imagen de su empresa y además se embolsó lo que Collahuasi pagó por que el prestara de todo corazón la excavadora. Usted está presenciando el triunfo mediático de Piñera, su propuesta neoliberal hoy le muestra al mundo como todas las grandes empresas chilenas se han unido en tan noble causa. ¿Ya vio que linda termina la novela?

Ohhhh, antes de que se me acabe la última línea, ¿recuerda usted el terremoto en Chile a principios de este año? ¿Sabía que muchas de esas personas todavía están esperando que a una empresa o al Estado mismo se le ablande el corazón tal y como se les ablandó con los mineros?

Algunas cositas que vinieron con Octubre, de Gloriosa Victoria, Sífilis y Estupidez

2010-10-05T19:23:00.000-07:00

A veces me sueño trabajando. Hoy amanecí feliz, en ese microsegundo que va desde que te sabés despierto hasta que abrís lo ojos, me di cuenta que por primera vez en más de dos semanas, no había un problema esperándome en el trabajo. Felicidad de felicidades, seguidamente llamé a M para contarle mi alegría.

Por fin se acabaron los días de lluvia. Me doy cuenta que junto con agosto también me gusta octubre. Frío de diciembre, camisas de manga larga, sol que no jode los ojos. A la vez me da un poco de nostalgia, este clima me recuerda los últimos meses de los años de colegio. Siempre me ponía triste, odiaba estar de vacaciones.

Pero en fin, octubre además del rico clima también nos trajo un par de mierditas al empezar el mes. Bueno, en verdad no fue octubre, fue Álvaro Colom, claro por el mes de octubre, que se metió a tremendo vergueo (Q.1.5 Millones) con tal de traer el Gloriosa Victoria de Diego Rivera. ¿Me parece bueno traer arte al país? Por supuesto. ¿Pagaría yo Q. 1.5 Millones por traer ese cuadro? Nel pastel. Pero lejos de mis gustos, el problema es que mientras Colom le pone tanto interés en traer el cuadro, él y nuestro cuerpo diplomático fueron terriblemente lentos en la tarea de lograr repatriar los restos de los guatemaltecos muertos a manos de los Zetos en la masacre ocurrida en México. Sí, fuimos el último país centroamericano en recibir los restos de sus connacionales.

La traída del cuadro es una señal de que, aunque Roberto Alejos está listo para tomar la secretaria general, los cuadros de izquierda del Gobierno no han cedido todos los espacios. El cuadro no es más que el esfuerzo de algunos sectores de la UNE por radicalizar el partido, principiando por radicalizar su imagen, bien recordarán las malogradas festividades de octubre, del año pasado. Por otro lado, su esfuerzo por radicalizar el aspecto ideológico es la actividad organizada por la Sepaz, (o sea Orlando Blanco), la II Conferencia Internacional: Democracia y Justicia Social. Motivo de ello inminentes pensadores de izquierda visitando el país.

Pero alguien se encargó de aguadarle el mes revolucionario a Álvaro Colom, nada más y nada menos que Hillary Clinton y Barack Obama. Adelantándose al escándalo el gobierno estadounidense salió a disculparse públicamente por haber infectado a guatemaltecos con sífilis como parte de un experimento llevado a cabo durante el gobierno de JUAN JOSÉ ARÉVALO. ¡Santa cachucha!, toma en tu cara, Álvaro Colom. Maldito sea el experimento y brillante la forma gringa de matar dos pájaros de un mismo tiro: tiraron la bomba antes de que les estallara en las manos y de paso le aguadaron el show revolucionario al gobierno.

Terriblemente narrable, con Prado hablábamos de la forma en que podríamos escribir sobre el experimento gringo. Imaginamos una novela de ciencia ficción donde los locos del Federico Mora eran infectados, hasta aquí todo es real, y para sorpresa de los médicos los organismos de los locos eran inmunes a la sífilis, la enfermedad sólo afectaba a los cuerdos que los locos contagiaban. ¿Alguien se la quiere llevar? Anden tómenla, escríbanla.

Mirá, como te dá atol con el dedo

Pero dejando este tema a un lado, la otra mierda que me trajo el mes de octubre, fue Otto Pérez Molina. Me ofende que traten a todos como estúpidos, diciendo que como las vallas y los anuncios en tv no dicen voten, no dicen Otto Presidente, entonces no están haciendo campaña anticipada. Una de las grandes mamadas de este país, es que la cúpula, política, religiosa, económica, familiar, siga tratando a sus inferiores como idiotas. Gran ejemplo de ello la porquería de programa que hizo la gente de De Fiesta con Nelson Leal, con motivo de la independencia. Ejemplo de ello la marranada de canción que pasan en Guatevisión, también obra de Leal.

Mientras el Gobierno intenta convencernos de las maravillas de la Revolución, la cúpula mediática intenta convencernos de lo bien que nos hizo independizarnos de España ya que gracias a ello, las élites criollas sobreviven hasta hoy controlando todo igual que en La Colonia. Y valgan un par de palabras más que ya me puse bravo, para De Fiesta Con Nelson Leal, y para todos los demás a los que pueda llegar esto: Usar palabras como Ala, No sea… (naco, cholero, muco), Pero que…, Osea pues, Helloooo, no hace vigentes sus bromas, ni siquiera justifica que lo que digan sea broma. Valga y punto. Saldré a disfrutar mi mes de octubre.

Radiografía y álbum de MONSTRUOS

2010-08-24T07:50:00.001-07:00

(Texto publicado en el libro objeto Libro Monstruo de Pablo Bromo)

Planteamientos patafísicos para intentar exterminarlos

---génesis del MONSTRUO---

MONSTRUOS somos nosotros escribiendo con los dedos reventados

tentando a dios con las manos sucias / las palabras son del diablo.

---radiografía y álbum del MONSTRUO---

El miedo al zumbido de los mosquitos

Novelas de 600 pgs. en adelante,

La Iglesia de la Sagrada Familia

Hitler y la bomba sobre Hiroshima

La Internet y el universo

---muerte del MONSTRUO---

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esconderse bajo la cama

Quitarse la cabeza y colocarla sobre un árbol mientras el cuerpo se esconde cubierto por sodio mil metros bajo tierra. Una de las estrategias más fatales contra cualquier monstruo es incitarlo a formar con 3 líneas un cuadrado y dilucidar a partir de allí el problema de la trinidad cristiana. Advertencia: Benedicto XVI ha afirmado que “el infierno existe y es eterno”.

“el sueño de la razón produce monstruos” –Goya-

Fotografías, la primera: una toma del Libro Monstruo tomada por el mismo Bromo; la segunda: una escena de Where The Wild Things Are, dirigida por Spike Jonze y basada en el libro del mismo nombre escrito por Maurice Sendak.

A dos años del primer click: NUESTRO TIEMPO NO PARA

2010-08-13T08:44:00.000-07:00

que nuestros labios siempre fueron costras sin sangre pero vos les devolviste la vida, nunca estuviste tan lejos y nunca tan cerca, aguardabas escondida detrás de bytes y electrodos. Saltaste a mi código para estampar el ip que identifica tu alma. talvez sea solo inspiración k viene en momentos o como dicen por allí k en la lectura i lalalalalalalalala.... No sé como nos volvimos adictos a la tecla que ilumina los ojos, vos te pintaste el pelo y yo dejé de usar pulseras, bastaron algunos cuantos días para vernos los rostros y saber que desde que estábamos en el vientre ya nos conocíamos. algo nuevo pienso n vos... y no m da pna dcirtlo m ncantas de a poco con las coordenadas que marcaban nuestros números nos fuimos haciendo un cuerpo. Del árbol que nunca abría de comer arrancaste la cereza, que luego sería fresa y de la nada se convirtió en pan. Aprendí a comulgar con tu cuerpo. Me viste caer, correr, me viste poner la pierna, buscar la sangre, tatuarme un par de alas que aligeraran nuestros pasos. Inventamos de la noche a la mañana todos los códigos que al hombre le llevaron miles de años. Insertamos una señal atravesada por el infinito en nuestras caderas. pnsando n ti staba bueno la vrdad e stado pnsando n ti tampoco m apno, tqm. gracias x ser vos. Hicimos de nuestro mundo una mezcla de dos ciudades, viste conmigo las armas y el miedo, conociste las calles, los callejones, aprendimos a correr mojados, a hacer nuestro hogar en cualquier grada, en cualquier parque. Un día te desperté para tomarte la mano y leerte de pe a pa el evangelio de cómo sería algún día nuestro hogar. Me diste una hija saltando sobre mis pies, una hija que ladra alrededor de mis sueños para cuidar y celar el mundo donde vos y yo no somos humanos, sino chispas de luz estallando como auroras boreales. Primero tú y luego yo, entregamos nuestros cabellos al viento, como un vaquero los lanzamos para atar y retener las estrellas fugaces. Que no se nos pase la vida. Hoy extraño las calles, las horas. De a poco dejaste de ser vos y de a poco yo dejé de ser yo, ahora yo soy vos, vos sos yo. Nos enredamos en nuestras palabras. Nos buscamos siempre en todos los pulsos de las pantallas. Una casa nos aguarda irguiéndose sobre la banca del primer beso. Dos anillos en dos manos diferentes se aprestan a convocar en este mundo toda la materia del universo, de ella haremos una nueva civilización, una nueva raza. La nueva tribu de Israel construyendo las inmensas pirámides prometidas. Y no pasaremos más cuarenta años en el desierto, no más tiempo vagando dando vueltas. La tierra prometida puede estar a la vuelta de la esquina. Mirá como nuestro tiempo no para, no para, no para, podremos ser mariposas emigrando a Montevideo, bengalas evadiendo cualquier órbita. completabas tan lindo lo que habia dicho, lo de la comida!!! me dieron ganas de darte un gran beso sabor a cereza!!! mil gracias y sí... nos seguiremos leyendo... Nos seguimos leyendo hasta que aprendimos de memoria el abecedario de nuestras manos, sí, vos completas el crucigrama sobre el que desciframos nuestro futuro.

Loviupanito

2 años de nuestro primer comentario, el primer cyber encuentro.

El Arte como Espejo: ir más allá de meros perritos de Pavlov

2010-08-13T08:41:00.000-07:00

imagen tomada de http://www.1000tentacles.com/

¿Es posible llegar a crear un arte libre que no esté condicionado por la sociedad en que este se produce?

Para llegar a romper el espejo en el que el arte guarda el reflejo de la sociedad, debemos empezar por romper los vínculos que atan al creador con el mundo que habita. El hombre desde que nace es y produce condicionado por la sociedad que lo rodea. Heredamos de nuestra madre el lenguaje, ese código en el que se basa nuestro pensamiento y que configura lo que concebimos como Realidad.

Pensar es jugar con el lenguaje. ¿Puede usted pensar sobre algo que no conoce? Romper entonces la cadena que ata al arte con el pensamiento es casi imposible, por lo tanto todo arte, al ser realizado basándose en un código-lenguaje producido socialmente, no puede dejar de ser reflejo de la sociedad en que se crea.

Alguien se preguntará ¿Qué pasa si pinto sin pensar y sólo hago manchas? ¿Qué pasa si escribo automáticamente aunque las letras que ponga no formen palabras? Sí esos fueran los casos igual produciríamos un arte que es reflejo de la sociedad. Ya que aunque no “pensemos” , y esto los psicoanalistas lo han demostrado, nuestro subconsciente se manifiesta en lo que hacemos dejando salir y reflejando nuestras preocupaciones, nuestras angustias, nuestros anhelos.

Esas preocupaciones, anhelos y angustias ¿de dónde proceden? Pues de las condiciones en que vivimos. Sin el bombardeo sobre Güernica posiblemente nunca se le habría ocurrido a Picasso la composición de su cuadro. Los románticos si bien no plasmaron en sus cuadros el retrato de la industria que crecía en Europa, pintaron naturaleza para manifestarse y rescatar lo natural, el bosque, las plantas, frente a la creciente obsesión del resto de la sociedad por la maquinaria. ¿Hubiera sido posible hacer arte pop en la Edad Media?

El arte evoluciona al ritmo de la humanidad, el progreso tecnológico, económico y social condiciona la cultura que marca a cada generación. El hombre empezó pintando animales en las cavernas cuando sobre el reinaba la angustia por sobrevivir. Imaginó y plasmó a sus dioses cuando tuvo tiempo para detenerse a pensar sobre el por qué estaba aquí y el cómo del funcionamiento de las cosas; cuando aparecieron los trenes, los autos quiso poder plasmar la velocidad y el movimiento.

Considerar al arte como mero reflejo sería también rebajar al artista a la altura del perro que condicionaba Pavlov para salivar cada vez que escuchaba la campanilla. El arte como reflejo es un primer paso, el siguiente, es el arte como una manera de interpretar y afrontar nuestra realidad social. Pero hacer arte protesta para asumir el compromiso de interpretar y afrontar la realidad es una salida muy fácil, el Arte, debe ir más allá aquellos artistas que han trascendido son aquellos que han optado por no quedarse con el lenguaje que les fue impuesto desde el nacimiento y en su lugar han creado un nuevo sistema, una nueva manera de ver las cosas. Así motivan también a la sociedad a verse a si misma de manera diferente.

El arte nunca debe conformarse con ser mero espejo y reflejar las cosas tal como son, hay espejos mágicos que siempre pueden ayudar a vernos de una manera un poquito más diferente.

Lo que se les "escapó" a los medios respecto a la entrevista con Francisco Goldman

2010-08-03T08:58:00.000-07:00

Sigo firme pensando que en muchos de los casos el criterio periodístico de los medios de comunicación de este país poco tiene de imparcial e independiente. Su deber de informar se ve opacado por su poder de publicar y obviar sólo aquello que les conviene. Para explicarme mejor, aquella máxima de Lord Nordcliffe, magnate de los periódicos a principios del siglo XX: “Dios enseñó a los hombres la lectura para que yo puede decirles a quién deben amar, a quién deben odiar y lo que deben odiar”.

El día de ayer en el sitio web de Prensa Libre, se publicó una pequeña nota titulada El Caso Rosenberg Afectó el Trabajo de la CICIG. La publicación hacía eco de una entrevista realizada por la revista española FP con el escritor estadounidense Francisco Goldman, autor del libro El Arte de Asesinato Político (Anagrama 2009), resultado final de sus investigaciones respecto al caso Gerardi.

Prensa Libre se limita a citar, igual que lo hace el día de hoy Siglo XXI, la crítica de Goldman respecto al trabajo que desempeño Castresana, ya que según el estadounidense el trabajo de la CICIG se vio afectado por la ardua tarea que los entretuvo durante meses para demostrar al final que el asesinato de Rosenberg no había tenido un móvil político. Agrega también que hasta la fecha la CICIG no ha tocado las verdaderas mafias incrustadas en el gobierno, opinión que comparto.

Para el juicio de los medios parece ser que esto es lo único importante que arrojó dicha entrevista. Sin embargo, más abajo, la cosa se pone realmente interesante:

Goldman habla de la necesidad de investigar las estructuras de inteligencia y choque militar que desde el conflicto armado, aún están presentes; y de las cuales salieron generales, como Otto Perez Molina, y otros militares como el coronel Byron Lima… Militares como ellos siguen siendo muy poderosos en la política y también en las mafias.

Desde su análisis estas son las mafias que lograron enquistarse en el Estado desde los gobiernos de Arzú y Berger. Para Goldman seguimos presenciando asesinatos políticos que se alejan de la lucha de ideologías y entran en el caso de la lucha de intereses sucios, lo ejemplifica con el asesinato en 2007 de los tres diputados salvadoreños donde Los policías acusados del crimen fueron asesinados más tarde en la cárcel en la que estaban internos para que no salpicasen a sus mandos… es un caso que implica a todo una cadena de mando dentro del gobierno de Berger.

Así la entrevista va pintando un panorama de la difícil situación que atraviesa el país como bodega del narcotráfico; pero puede que para los medios todo esto no sea tan importante, quizá hablar de Berger y el asesinato de los diputados salvadoreños no sea de actualidad, lo que sí inconfundiblemente es actual es la referencia que se hace en torno a la estabilidad democrática del país y la figura de Otto Pérez Molina:

FP. La estabilidad democrática e institucional de Centroamérica, y en concreto de Guatemala, parece deteriorarse cada vez más.

F. G. No creo que Guatemala se aparte de la democracia. Otro tema distinto es el tipo de democracia que tendrá. El riesgo es que surja un líder populista como Chávez, pero de derechas. Ese sí que es un peligro real. Uno de los candidatos a suceder a Álvaro Colom, por ejemplo, puede ser el ex general Otto Pérez Molina. Conviene recordar que Molina proviene de las instituciones de inteligencia del Estado. Por no mencionar que hay un testigo del caso del obispo Gerardi que le señala como uno de los autores intelectuales del asesinato…. ¿Qué democracia puede ofrecer este señor si resultase elegido? Si no fuera por la labor de la CICIG, como decía antes, la situación de inestabilidad institucional del país estaría mucho peor.

Lo anterior viene a demostrar el sesgo político de los medios, el interés por mantener encendido el clima de confrontación que originó el asesinato de Rodrigo Rosenberg. Asesinato Político, no por quien lo mató sino por quienes se aprovecharon de su muerte. Obviaron un análisis sobre la relación Kaibiles-Narcotráfico, sobre la nueva forma de los asesinatos políticos, obviaron el peligro que representa la candidatura de Otto Pérez Molina, porque para ellos es más peligroso que la UNE siga en el poder. Usted, lector de este aparato se imaginará ya quien será el candidato bendecido por los medios en las próximas elecciones.

Malas amistades, peligrosas compañias

2010-07-06T08:35:00.000-07:00

Hay que tener cuidado con quién uno se junta, principalmente cuándo son personas que terceros nos presentan. Cuida tus amistades repetían nuestras madres; quien con lobos se junta a aullar aprende, rezaba el dicho popular, y en fin, tantos consejos que nos llegan para que tengamos cuidado de los círculos que nos rodean.

Un manual de cómo aprender a escoger amistades, debió haber recibido nuestro mandatario. Colom ha estado muy solito, extremadamente solito, a merced de lo que sus más cercanos colaboradores y su esposa le aconsejen o quizá le manden. Nunca supo integrar su gabinete (dígase Celso Cerezo, Velásquez y varias cúpulas policiales), un gabinete en el que nadie quería participar y al cuál llegaron “recomendados” que sólo nuevos problemas contrajeron (Gándara por ejemplo). Aquellos que parecían buenas amistades, buenos compañeros, poco a poco fueron sucumbiendo ante las tareas que se les imponían (Ana de Molina, Bienvenido Argueta, Fuentes Knight…). Así Colom de a poco cada vez más solo con su soledad y con su cúpula de gobierno.

Nuevas amistades que lo abandonan, Alejos renuncia al Comité Ejecutivo de la UNE; su partido que ya venía sufriendo desde que un grupo de diputados se safaron para formar el bloque Líder, ahora tiembla ante un posible nuevo cisma. Y es que allí, en la ratonera legislativa, la cosa está delicada, la GANA abandonó la alianza y ahora es otra fuerza de oposición. Lupe Reyes, el presidente de la ANAM, parece que también se va por la senda de la traición y coquetea con el PP.

En Colom cunde el miedo, anda paranoico, se siente solito y desprotegido busca consejo en sus colaboradores cercanos, en los peludos, en la señora. Recuerda que la fragmentación del partido de gobierno fue el primer paso que hizo posible el golpe de Estado a Manuel Zelaya, Colom no quiere correr con la misma suerte. Recuerda con horror cuando hace poco más de un año un montón de manipulables salieron a las calles vestidos de blanco a tildarlo de asesino, a exigirle que presentara su renuncia y que en su lugar asumiera el vice Espada.

Sospecha de la cúpula empresarial, de los medios de comunicación y aunque no lo quiera hacer público, de las fuerzas militares. Y aunque nosotros también no lo queramos admitir, las cúpulas siguen siendo las cúpulas y en casi nada se diferencia de la oligarquía hondureña; los medios de comunicación no son ningunos santos, valga verga la imparcialidad, el compromiso con la información independiente.

El temor ha hecho actuar a Colom con prisa, salió a denunciar nuevos intentonas contra sus gobiernos y hasta se animó a mencionar el nombre de Dionisio Gutiérrez, ese mismo hombre con el que se reunió en EE.UU. durante la contienda electoral para establecer un pacto que viabilizara el apoyo económico para su campaña, el nombramiento de Espada como compañero de fórmula. Espada nunca fue de su agrado ni del de sus colaboradores cercanos, y ahora cumple esa función que muchas familias le dan a los ancianos: ocupar una silla y dedicarse a menear la boca sin que nadie le preste atención, pero eso sí cuando la menea pone en aprietos a medio mundo y saca a relucir que el no es parte de esa familia de gobierno.

Puede que Espada esté rencoroso, que se arrepienta de no haber actuado de otra manera cuando la muchedumbre blanca lo pedía a gritos como nuevo Presidente. Hoy acapara espacio en los medios de comunicación haciendo “un llamado al Gobierno y a los partidos políticos” para evitar la polarización de la sociedad, aduciendo que “si se mencionaba algo, debió haberse presentado las pruebas contundentes, y no solo señalamientos de una forma irresponsable”. ¿Por qué ahora se distancia tanto Espada, por qué se desenvaina contra su compañero de fórmula? ¿Querrá el vice una nueva oportunidad para ocupar la silla de gobierno?

Una entrevista por los Vacíos Paralelos

2010-04-26T07:24:00.000-07:00

Algunos días atrás, una entrevista, bueno mejor dicho, una conversación, con Lester Oliveros en el Bar Central. Gracias a la dedicación de Lester, salieron estas palabritas tanto en su blog como en el sumplemento cultural de La Hora. Larga vida y promoción a los libros de la Catafixia.

Gabriel Woltke y su Art Of Fiction de Vacíos Paralelos

Lester Oliveros.
Una foto en blanco y negro al final del libro. La cédula. Datos personales. Foto seguramente para su primera identificación de vecino de la ciudad de Guatemala. Traje, corbata, la seriedad del caso. Gabriel Antonio Padilla Woltke, es el autor de este libro que tengo en la mano, publicado por la editorial Catafixia. El Bar Central es una mina de vidrio, mesas, sillas y el mejor ambiente del centro, según me asegura un asiduo visitante. Por la tarde, se veía gente apresurada pasando sin percatarse de la viva arquitectura congelada en dos épocas, como si fueran puntos paralelos de dos dimensiones frente a frente. Por un lado, las nubes blancas del antiguo edificio de Guatel donde por las noches se refleja el Ex -Céntrico en neón con todo su tiempo presente. Lo veo desde acá.

Me había comunicado con Woltke sólo por Facebook, y me interesó hacerle una entrevista por la publicación de su libro Vacíos Paralelos. Woltke es moreno, con unas profundas ojeras en los ojos, que ha logrado gracias a la única forma en la que puede escribir, por computadora y de noche. Le digo, antes de empezar, que la entrevista es más bien una conversación relajada. Estamos sentados acá en una de las salitas fuera del bar, y me da oportunidad para encender un cigarro, mientras planifico las preguntas. No sé nada de Woltke. A lo mucho recuerdo haberlo visto parado en una esquina esperando un bus en la novena avenida. Un saludo rápido en el pasaje. Pero leí el libro. Logra un dialogo entre el tiempo presente y pasado, con realidades alternas y casi a punto de ser tan imprecisas que podría colapsar el futuro. Watchmen es el hilo conductor, con frases del Dr. Manhattan, personaje de la novela gráfica escrita por Alan Moore, dibujada por Dave Gibbons y publicada por DC Comics entre 1986 y 1987 (no es un simple comic, eso se los puedo asegurar). Mientras transcribo estas palabras, veo la película. Las frases del Dr. Manhattan están presentes en idioma ingles y cursiva, quizás abriendo un agujero de gusano a esa cuarta dimensión que podría ser un tiempo vacio y paralelo donde habita un solo vigilante. Uno mismo.

Lo válido como todas las veces, son las tres cuartas partes que sostienen la parte pequeña que miramos del iceberg. Hijo de madre soltera, buscando su voz a través de una familia católica, en una de las ciudades más violentas del mundo, pasando por una posible identificación en una banda de rock, generación de la crisis de la moral y los valores de cabeza, aún así Woltke trabaja un universo personal, a solas, en la invisibilidad; posibles analogías con la serie Alan Moore, la búsqueda personal, "ahora la mitad de lo que soy es lo que escribo", me dice. Aún no anochece. Un reloj sigue trabajando armónicamente en la catedral, a unas cuadras del bar. Le pregunto sobre su blog y me doy cuenta que Woltke es todo un personaje, un drogo confeso que no se ha drogado nunca. Anoto todo rápidamente mientras me habla.

- Lester Oliveros: ¿Cuándo fue la primera vez que tuviste conciencia de que estabas escribiendo poesía?

- Gabriel Woltke: Después de leer una entrevista a Wingston González, escribí algo que me pareció mi primer texto, era Batallas bajo tus pies y algunos otros poemas que aparecieron en el primer blog.

- LO: ¿Dónde hiciste tu primera lectura?

- GW: En la Casa Cervantes, era un Día de la Poesía jajaja, allí conocí a casi toda la mara que me ayudó a moverme en esto, Mills, Méndez Salinas, Payeras...

Me cuenta brevemente que la literatura, en un principio le parecía aburrida. Aprenderse de memoria a Ruben Darío en la primaria, recitar por algunos puntos en el aula, por obligación, le quitaba completamente la poesía. Gabriel, culpa al sistema educativo. Luego encontró a los hombres X, como les llama: Méndez, Serrano y Pedroza, y revaloró el trabajo literario, todo se desencadeno luego de su graduación.
-LO: ¿Cómo fue que concebiste Vacíos Paralelos (Un hombre que no existe)?

- GW: Precisamente estaba en Antigua cuando vi Watchmen, me gusto el comic, la novela gráfica, y la onda se fue expandiendo, dándome vueltas en la mente, lo recuerdo bien, que salí al patio a pensar en eso... luego de ver la película, y así nace la idea parcial del libro, esa tarde imaginé la estructura.

-LO: Me imagino que te pusiste a escribir algo esa misma noche.

- GW: No... pasó más o menos un mes después que escribí una versión concentrada, era un poema de tres páginas.

-LO: Tiene frases, o epígrafes en inglés.

-GW: Mirá, yo no sé ingles, así que le pedí favor a mi novia que me tradujera las frases que iban a integrar el libro, aunque no domino el idioma sabía que era necesario mantener lo más íntegro posible al Dr. Manhattan.

-LO: ¿Cómo se llama tu novia? No le importará salir en la entrevista.

-GW: jajaja no hay problema, Monimoni.

-LO: Entonces tu novia trabajó con vos el libro, imagino que mantienen un diálogo mientras vas escribiendo.

-GW: Si, las referencias a pintura, geometría, la proporción áurea también son crédito de ella.

-LO: ¿Y... haces el libro en esa estructura que imaginaste?

-GW: Sí casi nada sale improvisado, tenía concebida de antemano la extensión de cada parte del libro y el tema a abordar en cada párrafo, incluso escuchar cierta música al momento de escribir era parte de lo que buscaba lograr ...y como de costumbre todo se escribió de noche, no puedo hacerlo por más que quiera de día.

-LO: Curioso. Como eso que me contabas antes de tu primer libro, que tuviste que volverlo a escribir cuando tuviste que formatear el disco duro de la computadora.

-GW: Si, lo escribí 3 veces, mi computadora tronaba y tronaba al final creo que ayudó en algo tanta reescritura.

-LO: ¿Cómo es eso que escribís sólo de noche?

-GW: Me acostumbre, solo de noche escribo, en casa es el único momento para escribir tranquilo. Cuando no tengo computadora, como ahora, me resulta imposible escribir a mano, mejor me dedico a leer. Además no escribo a diario, escribo por temporadas..., por lo regular termino de leer algún libro y escribo durante un mes, luego dejo de hacerlo por un buen tiempo hasta que se repite el proceso.

-LO: ¿Y como fue la estructura final de Vacios Paralelos?

-GW: Lo tenía claro, tres partes, de tres páginas tamaño carta, y la última de tres páginas y media.

Adentro del bar, se empezaba a oír Even Flow de Pearl Jam, entraban clientes conocidos, asiduos bohemios que se iban oyendo más alegres; la noche afuera corrigiendo el tiempo de los relojes, las minúsculas agujas de cientos de engranajes sincronizados, minutos más o menos paralelos, quizás segundo a segundo acercándose a ese flow final donde las máquinas, afuera, imaginaban el caos de la humanidad. Carmen

Lucia Alvarado apareció como teletransportada a través de las avenidas "sólo quiero sentarme un rato mucha, sigan", dijo, después de saludar, y se apertrecho a leer en un sofá. Afuera la noche.

-GW: Mi primer libro lo pensé para escribirlo en doce noches, y el último capítulo, levantarme al amanecer para terminarlo.

-LO: ¿En este libro alcance a percibir tu gusto por la nada, que pansas de eso?

-GW: A mi mismo me pasa mucho, a veces siento que estoy completamente en otra parte o en ningún lado. Pero la nada como nada no existe, ya es con sólo nombrarla, lo único que podes hacer como individuo es establecer para quien queres existir y para quién no.

-LO: ¿Podría servir de algo escribir en este siglo en Guatemala?

-GW: La literatura primero te sirve a vos y quizá con eso basta.
-LO: ¿Crees en Dios todavía?

GW: No lo perdes nunca, esta ahí ese algo, siempre vas a necesitar de creer en un dios, o fuerza o energía o algo. No creo que exista una religión más barroca que la católica, su simbolismo, los rituales, talvez por haber crecido católico esa es la imagen de dios que aún conservo. Y por decirte algo, dios podría ser, dentro del libro, el Dr. Manhattan.

-LO: ¿Qué libro estas leyendo ahora?

-GW: Bueno, leo El Placer de Corresponder. Correspondencia variada, de Cardoza, Brañas, Meany y otros embajadores en época de la Revolución.

-LO: ¿Cómo miras el ambiente literario en Guatemala?

-GW: ...como dicen los políticos cuando no quieren meterse en problemas "no entendí su pregunta" (risas), a través de editoriales te vas a dar cuenta de que no estamos tan mal, hablo de los Mínimos de Serrano; de Vueltegato Ediciones de Bromo; Catafixia de Carmen y Luis Méndez Salinas, Ediciones Palo de Hormigo, y otras, soy demasiado nuevo o joven en esto para decirte como estamos en relación al pasado, pero creo vamos en buen camino.
-LO: ¿Qué pensas del aburrimiento?

-GW: Es necesario.

-LO: ¿La rutina?

-GW: Te puede absorber.

-LO: ¿2012?

-GW: ...mala la película. (risas)
-LO: ¿El Cielo y el Infierno?

-GW: ...podes confundirlos, lo que para mi es el cielo, para otros podría ser el infierno.

-LO: ¿Cómo imaginas un libro tuyo en el futuro?

-GW: Dos versiones imagino. La primera son todos mis libros juntos y que cada uno sea un capitulo. La segunda, seria un documento monstruoso que fuera casi imposible de leer.

-LO: Como pregunta final, ¿qué pensas, el dinero puede ayudar a un escritor a crear?

-GW: La única forma en la que creo que el dinero puede ayudar a crear, es en tener la comodidad para realmente quedarse en casa sólo a escribir, aunque ni así. La comodidad tampoco ayuda mucho que digamos, ahora con lo de motivación exterior...sólo que fueras a cazar premios por todos lados, tu prioridad sería ganar y muy difícilmente hacer un buen trabajo.

Como en un espejo gigante y cóncavo, otro Gabriel Woltke, otro entrevistador, y el Dr. Manhattan observan como todo vuelve al principio a voluntad. Me veo entrando al bar y saludo a Gabriel en una mesa, saludo a Mauro y Andrea, subo corriendo las gradas hacia la galería y todo desaparece.

Así me pasé las horas del día sin vos

2010-04-22T10:36:00.000-07:00

Desperté a las seis y en la televisión no había señal de cable. Me fui a bañar, de la manera aburrida claro, yo solo. Salí a lavar la ropa de cama, sábanas, sobre fundas. Luego pantalones, ropa interior, playeras. Subí a tender la ropa. Arreglé el ropero, doble la ropa limpia, ordené lociones, dinero. Sacudí muebles, ordené libros, tendí la cama. Barrí, trapeé. Puse más ropa en remojo, lavé más y tendí más. Dieron las nueve de la mañana y tomé mi desayuno, agarré los periódicos. Leí sobre la lista de activistas nazis que aún enfrentan procesos legales en el mundo. Leí sobre la lista de personas que no pueden entrar a determinado país, la esposa de Mandela, García Márquez, Amy Winhouse y Snoop Doog. Luego Vargas llosa hablando sobre la entrevista que le hizo a Corin Tellado, una entrevista a Cash Luna (esta si no la hizo Vargas Llosa). La entrevista a un amigo de Rosemberg, los 1000 casos de N1H1 reportados en un día, la entrevista al alcalde de México. Me fui a lavar los dientes y retomé los periódicos. Las Invasiones Bárbaras o el espacio ganado por los escritores extranjeros en Estados Unidos e Inglaterra. Darwin y la muerte de Dios, su Valoración de mis capacidades mentales. La vida maravillosa del tipo que antes que artista se creía artesano, aquel del mingitorio, Duchamp. Lo novelesco de un filósofo cuyo nombre por mi es impronunciable. El temor y la crisis de este país. Dieron las doce y encendí la radio, escuché testimonios contra el gobierno, movilizaciones de gente, discursos de figuras políticas. Más tarde tomé la maquina, doce treinta para ser exactos, me senté a escribir. Ni una sola idea, tanta mañana para que no estuvieras.

(texto escrito hace tantas y tantas mañanas, una mañana que al igual que hoy... te extraño... andás la zona 1 sin mi... yo encerrado a trabajar... te imagino... así me paso las horas de la mañana sin vos...extrañandote cielofansote ojalá vengas aquí junto con la lluvia loviu)

Propósitos para los próximos 11 meses y 21 días.

2010-01-11T14:27:00.000-08:00

En los días por venir vas a poner mejor cara a las alarmas y te vas a quedar en cama hasta que se te ronque la regalada gana, claro, cuando sea posible. Vas a poner todo tu empeño en darle una cachetadita de aprecio a ese tipo del espejo aun cuando te mira con los ojos hinchados y el pelo sin peinar. Vas también a regañarlo y a obligarlo a mover un poco el cuerpo. No vas a ir a un gimnasio por que no sos un pan al que se le da forma en un horno, sos un cuerpo con cicatrices, desperfectos, ojos brillantes cuando es invierno y pelo apto para el verano. Pero tenés que moverlo un poco, sacarlo de la silla, despegarlo del monitor.

Por fin te vas a dar a la tarea también de cuidar tu cuerpo, disminuirás la cantidad de sopas instantáneas y regresarás a tus queridos plátanos y galletas de granola. Te levantarás temprano para no tomar sólo café por las mañanas, te abastecerás de verduras, sería buena idea que empezaras a comprar tus cosas en el mercado. Hablando de ello, por fin pondrás tu empeño en dejar de comer carne... claro, de vez en cuando un shuco, unas carnitas, poquito a poco. Que no se te olvide, por fin pondrás un candado a la garganta y te olvidarás de los cigarros, ni cuando sea de noche y tengas que entregar un artículo, ni cuando sea 20 y ya no tengas dinero. Irás con los médicos y todos esos especialistas que seguramente tienen algo que decirte.

Te vas a apretar el cinturón y con maleta al hombro empezarás a construir la Casa del Futuro, esa que tiene que estar lista para agosto, lista para recibir todos esos trastos que están guardados en un ropero mientras les llega su cocina. Vas a ver a tu madre y romperle de una vez por todas las lágrimas de su vidrio, dejarlas caer, la vas a abrazar y seguirás caminando. Sí lo haces, sí lo haces, seguramente todos estos deseos tendrás que replantearlos. Pero ya no más proyectos sin cumplir, ya no más abrir la boca para robar el aire. Es hora, este tiempo es del silencio y de que te muevas, te muevas siempre como una hormiga. Aprenderás por fin a usar la maldita agenda y que no se te olvide tiempo para vagar, tiempo para tu ocio, tiempo para sentarte a pensar en la inmortalidad del cangrejo y seguir riendo, hacer las pases contigo mismo.

Tiempos difíciles vendrán y es hora de que le pongas el termómetro al bolsillo, la jaula a la quincena, el gotero a las monedas. Vas a ahorrar y también de vez en cuando te darás tus lujos, te comprarás la colección de esos juguetios con cabeza de campana, harán el viaje aquel, aquellos viajes, irás a nadar más seguido, volverás a ir al mar, subirás al volcán. Tiempos difíciles vendrán pero cada día de los que te aguardan no estarás sólo, jamás.Vas a tomar la libreta y volverás a llamar a esos amigos que no llamas desde hace meses, vas a sentarte en la puerta de la casa de tu hermano hasta que lo logres traer de regreso a la esquina de siempre. Vas a recordar cumpleaños y olvidar otros, pero promete que vas a estar allí. Vas a verla cada día, te vas a morder la lengua y te vas a esforzar por decirle lo que le tengas que decir con los ojos, por ofrecértele vos en la plenitud de tus sentidos.

Los días que vienen por delante, por fin pondrás tu empeño en sentarte a usar este teclado para escribir algo digno, te pondrás a leer esos libros que dejaste a medias y pondrás tu esfuerzo en aprender el otro idioma para dejar de leer esas pésimas traducciones que bajas del Internet. Vas a poner tu mejor esfuerzo en dar un paso más, un paso más, este año va a ser diferente, vas a ser diferente, te vas a caer, te vas a raspar, quizá sangres, quizá retrocedas un poco, y sobre todo, quizá de aquí a dos días olvides todo esto que ahora escribes. Quizá y seguro lo olvidarás, pero hoy, hoy crees que darás ese paso más, que los próximos 11 meses y 21 días serán diferentes. Eso es todo lo que importa.

arte que ilustra de Daniel Buren

Mohamed Alí en parkinson contra Rocky Marciano

2009-09-07T07:32:00.000-07:00

Cada mañana con las vendas del día anterior
en los puños

la sangre hecha cuajo y costra acumulada
los puños acalambrados y la cara a moretones
despierta.

Es difícil realmente pelear con los pies atados
con una mano la guardia alta cuidando la espalda

-esperando siempre el golpe cobarde-,

con la otra desafiando el reto por no desvanecerse
soportar el propio pulso

las piernas

temblando.

El salado protector bucal, el poema
siempre entre los dientes
deformando la ya deformada boca.

Un boxeador diminuto en un ring demasiado enorme

sin saber cuántas veces he besado la lona
o si todo ha sido tan sólo un sueño
del que no regreso

un sueño
en el que siempre me doy cuenta de la cuenta
cuando sólo quedan
tres segundos

8....

9...

a veces
sin querer me levanto

otras creo no haberme levantado
espero en la lona sin puños, sin cuerpo y sin cabeza
pero la campana jamás suena.

Un boxeador,
cuya cabeza es un aparato descompuesto
el cuál intenta arreglar a puro golpe, pero
con el transcurso, la memoria del número de asaltos
se olvida

un boxeador con amnesia
con la mirada del tigre apagada
y los puños temblando

...y algunas veces la vida gana.

Las Palabras – Jean Paul Sartre: el amor por los amigos, la juventud y la infancia.

2009-08-10T12:30:00.000-07:00

No sé a cuantos les pasa algo por el estilo: ocupan su días con un tema en mente y de repente pareciera que cualquier libro que llega a las manos contribuye al mismo; en mi caso: los recuerdos de la infancia y la juventud. Las Palabras, es lo primero que leo de Sartre, antes había probado ya con El Ser Y La Nada, pero después de tardarme quince días para leer, quizá, treinta páginas, me di por vencido y aún no creo estar listo para retomarlo. Puede ser que le tomará demasiado respeto al mismo autor que aseguraba habérselo perdido por completo a Flaubert y Balzac, para librarse de intimidaciones.

Lejos de sus lecturas y su formación, creo sentir que Sartre y yo fuimos niños muy parecidos: los dos carecimos de una imagen paterna contra cual competir, el superyo psicoanalista nos lo ahorramos, en cambio fuimos hijos de unas de esas madres niñas que parecen más compañeras que mentor adulto, entramos a la lectura fingiendo que leíamos y, de repente, ya habíamos caído en la trampa. Los dos católicos, niños bien portados que descubrimos en el ser buenos, la manera perfecta para manipular el mundo alrededor. Pero ¿qué importa todo esto?, al fin de cuentas todos compartimos demasiado a temprana edad, además en lo que a mi respecta, no escribí novelas a los 10 años y aún a los 21 tampoco he escrito alguna.

¿Cuál es el poder de Las Palabras? Sin duda alguna, la sinceridad de Sartre respecto a su propia vida. Para poder escribir sobre uno es necesario dejar de serlo, perder luego todo pudor y, para lograr aún ser lo más transparente posible, pensar que nadie va a leer todo lo que se ponga. Pareciera que la clave queda escondida en el relato corto del primer texto que escribe Sartre en su libreta: este corre entusiasmado a enseñarlo y lo único que le dicen con cierto desagrado es: “niño no fuiste sincero, si no eres sincero no sirve”. A eso me refería hace algunos meses al hablar de no falsear voces y ser auténtico, uno puede no haber sido marero y escribir como marero, pero antes deber entregarse al personaje y comprenderlo, sino vano es. Pero creo que aquella vez no me expliqué lo suficiente.

Como siempre que comento un libro, no me interesa desarmarlo y analizarlo, sino relacionarlo y situarlo a través de lo que en mí provoca. ¿Qué es mejor, contar una película o recomendarla aduciendo: te sacará las lágrimas? Hablar ahora de la novela de Sartre, me sirve de excusa; en verdad no me importa mucho Sartre, sino el amigo del cuál habla casi al final de su relato, Paul Nizan. ¿Qué púbero no se vería flechado por aquella frase desgarradora: “Yo tenía veinte años. No permitiré que nadie diga que es la edad más hermosa de la vida”? A partir de allí me volví su devoto, era el primer autor en justificarme y hacerme compañía en el proceso.

La Conspiración, es el único libro que he leído de Nizan, novela en la que relata las aventuras de un grupo de jóvenes que pretenden sabotear al ejército desde adentro y contribuir así a la causa socialista, no por identificación claro está, sino por justificar su existencia, al final de cuentas todos los planes se acaban cuando uno de ellos, enamorado de una niña burguesa decide suicidarse. Aún sigo en búsqueda de su otro libro: Adén Arabia, y es que Nizan es casi invisible por la enorme sombra de su amigo. Haber conseguido La Conspiración pareciera ser un milagro, y comprarlo por Q.20, una muestra de que los libreros no conocen los libros.

Sartre relata como aquel niño nuevo que llegó a la clase, se convirtió en el centro de su admiración, era el único niño que hablaba de su familia de manera irónica, sabía que todo en él era disimulo: “estaba dominado por las emociones violentas y pasivas, no gritaba, pero le vimos ponerse blanco de ira, tartamudear; lo que tomábamos por dulce no era más que una parálisis momentánea; no era la verdad lo que se expresaba por su boca, sino una especie de objetividad cínica... En clase brillaba mucho menos, había leído mucho y quería escribir”. Aquel disimulo, mantuvo a Sartre entre la desconfianza y la emulación; tal como escribe más adelante, no fue hasta años después que se hicieron amigos, y años después terminaría amándolo.

Parecieran ser la fórmula completa, la libertad interior, pasiva y tímida de Sartre, y el carácter desbordado de Nizan, salvaje, necesitado de acción. Así relata como escuchaba con atención las pláticas de sus amigos, entre los que se situaba un Nizan que luego de una noche de interminable alcohol, amanecía entre extraños hablando sobre la muerte. De esas dos vidas, queda la sospecha de haber resultado las concepciones existencialistas de Jean Paul.

“Nizan a los veinte años, miraba a las mujeres y los autos, todos los bienes de este mundo con una palpitación desesperada, había que conocer todo, había que tomar todo en seguida... Nizan y Maheu sabían que serían objeto de una agresión salvaje, que los arrancaría del mundo vivos, llenos de sangre.” Y así fue, el 23 de mayo de 1940, en Dunkerque, durante la Segunda Guerra Mundial, un disparo acabó con Paul Nizan a los 34 años de edad, 23 años antes de que Sartre lo recordara en Las Palabras.

Desde la lejanía de las tardes de juegos irresponsables, desde la sensación agria de haber perdido la posibilidad de tener sueños ingenuos a la luz del día, desde la ausencia y el abandono de los amigos, desde su misma muerte, sólo desde ese punto parece posible elevarse lo suficiente para recordar y desentrañar los secretos de la infancia y la juventud. Desde la vida apresurada que termina antes de tiempo, desde Paul Nizan, ahora desde Andrés Caicedo, sólo bebiendo ese concentrado agrio de juventud, parece posible envidiarles los años y cómo Sartre, regresar para anotar en que momento se fue acabando todo.

“Para que lo jóvenes se comporten, los hombres de cuarenta años les cuentan que la juventud es el tiempo de las sorpresas, de los descubrimientos y de los grandes encuentros, y todas sus historias sobre lo que harían si tuvieran de nuevo veinte años... La juventud sabe mejor que es tan sólo, el tiempo del aburrimiento, del desorden. No hay una noche a los veinte años en la que uno no se duerme con esa cólera ambigua que nace del vértigo de las ocasiones frustradas. Como la conciencia que se tiene de la existencia es aún dudosa y que se pretende hacer pie en aventuras capaces de probar que se vive, los finales de las veladas no son alegres. Ni siquiera se está lo suficiente cansado para conocer la felicidad en el sueño. Este tipo de felicidad viene más tarde”.

Artefacto 520

2009-08-03T07:23:00.000-07:00

Cómo se dio, no sabe porque no estaba allí cuando el asunto en cuestión o sea el asteroide 520 pasó por medio cielo y alguien lo bajó de la galaxia a morongazos de deseos. Sólo sabe que entre la nuca y el corazón círculos concéntricos parecen haberle escrito un poema extra supra terrenal que en algún lado tiene que decir amor, por que un poema que no dice amor no es un poema, asegura; que en algún lado tiene que decir la palabra alma por que un poema que no dice alma no es un poema. Ha visto que simétricamente la geometría que su cuerpo forma algo tiene que ver con el pedazo de roca que pasó la noche que el no estuvo. Su corazón es radiactivo advierte la chica de cabello plateado corto que le pone la oreja en el punto medio que va de la boca del estómago a la boca de sus pulmones, y se da cuenta que todo lo que escucha es verde. Verde, los años son daltónicos y sus canas ahora que lo piensa nunca podrán ser blancas. Existe un rastro de ceniza con olor a gasolina entre su ventana, la cabecera de su cama y el punto tibio de sus sueños, siempre inflamables, advierte entonces que aquel asteroide aún puede contraer peligros, pero no puede formular planes estratégicos si no conoce las coordenadas exactas en donde aterrizó el artefacto. No alcanza a juntar los ojos, no porque la nariz le estorbe sino porque el giro por la nunca se encuentra a estas horas demasiado congestionado. Arrastra la tela de sábana antes que el planeta que extravió su hijo asteroide en la vía láctea lo encuentre desnudo y le regale un resfriado. No hay manera de que se explique como debajo de las cerámicas un objeto brillante no imaginado magnetiza la batería de la cocina, la argolla de compromiso y los clavos que sostienen las fotos familiares. Ella que se voltea de los confines de la esquina de la cama donde tiene su almohada. Ella que lo abriga hasta las orejas, que se sale al patio a encender un cigarro, llenar crucigramas y numerar cometas.

*las fotos son tomadas de la boite a buces.

apuntes para el paso de los años

2009-06-16T17:14:00.000-07:00

Por estas fechas cruzaba un río con mi juventud recogida hasta las rodillas, cantando de piedra en piedra con la velocidad de una rana, que al cielo lanza su lengua y que sabe que las moscas son estrellas, cantaba, cantaba, pasaba la tarde recogiendo las ramas rotas de los árboles que de tanto torcer terminaron por bajar los brazos.

Yo era un desocupado que por padre tenía un fantasma dentro del closet. Mi único deber era atar la tarde a los postes de electricidad, pilotear las nubes con las cartas lejanas de los novios de mi madre, buscar entre la tierra, retirar a tirones la hierva, desenterrar un tirano saurio rex; como quien descubre entre las uñas de sus pies su propia prehistoria.

No me costaba nada pasar la vida sin pasar de hacer nada. Quedarme quieto entre el espectro de mi padre, el agua de mi juventud, los dinosaurios de mi infancia. Juntar insectos con la palma de la mano mientras los ojos atraviesan con los párpados la lluvia y los pies se hunden en el lodo. Conocí el amor, con uniforme escolar y lonchera. Pero esa, esa es otra historia.

en la fotografía, Andrés Caicedo, no se porqué...

Divagaciones intervenidas por la voz en off del Dr. Manhattan

2009-05-29T09:30:00.000-07:00

Pero no soy yo quien se va cuando no lo encuentran, es que pasado, presente, simultaneo todo. A veces no se que he hecho y que voy a hacer. Las palabras del futuro, llegan a mi boca en el presente... no domino el tiempo. Hablo, me equivoco, lo hecho todo a perder. No domino mi futuro, aunque puedo verlo no puedo cambiarlo. Ya lo he dicho.

La moralidad de mis acciones se me escapa

La moralidad de lo que digo también.

La oigo gritarme en 1963; llorando en 1966...

Duele tener el mundo entre las manos sin hacerlo funcionar como debería. La mirada se me pierde, veo dos ojos y los atravieso sin detenerme en las pupilas. Cuando quiero poner un pie sobre la tierra, no la encuentro, me tropiezo... a veces no sé que es vivir aquí.

¿Cómo distingues si un hombre, no es una piedra?
¿Cómo distingues si un hombre que camina está vivo o muerto?

Un cuerpo vivo y un cuerpo muerto tienen el mismo número de partículas estructuralmente son lo mismo

...

Pero recuerdo sus manos, o las veo ahora, pidiéndome ayuda. Utilizan mi fuerza para destruir gente, para decir quien quiere el poder y quien no. Les fascina convertirme en un arma. Cuarto poder, quieren hacerme hablar, pero luego no les importo y quieren que vuelva a disparar. Trece años dando consejos a veinticuatro. Trece años, sin malditos sueños de niñez, trece años tengo veintiséis en el cerebro. Ocho en el corazón. Veintiún años, nueve en el corazón. ¿Cuándo empezó todo esto?

Dos horas en el futuro, observo los meteoritos desde un balcón de cristal, pensando en mi padre

Darle retroceso a la marcha en la vida y ver como mi cuerpo con la vista adelante retrocede sin topar con nadie. No tengo género. Apenas distingo si esto que cuelga de mis piernas es ser un hombre. ¿Qué me ha hecho ser hombre?

¿Cuál es tu primer recuerdo?

Una infección en mi pene por tocarme con las manos sucias, cuatro años. Un radio sonando, varios hombres, alcohol etílico –hablá como los gauchitos-. Desvanece en una calle, día lunes, ignoro su rostro. Una lápida, ignoro la muerte. Ese día no tenía que salir a trabajar, debía avisarle que no debía irse.

Estoy tratando de detener a mi padre, de rescatar los engranajes y las ruedecitas y volver a montarlas todas juntas.

...

Es octubre, 1985. Decido crear algo, doy la espalda a las estrellas que brillan desde hace eones. No deseo seguir mirándolas.

Ahora no se si estoy en el papel o afuera de él.

Me sentía más inteligente y allí me sentía cómodo sabiendo lo que sé y deseando saber más, que sólo contigo he visto el mundo con los colores más fuertes, que te he olido, por que olerte es afinar el sentido para entender la vida, que sólo caminando en la tarde he sentido que esta ciudad es casa, qué sólo adentro tuyo he sabido que es un hogar. Quizá más allá no sepa nada, siga equivocándome, pareciendo ajeno a todos, distraído cuando todos ríen. Caprichoso, enojado a medias, explotando a la deriva cuando no debiera.

Dije a menudo que tú eras mi único contacto con el mundo.

¿Recuerdas que dije que haría si un día te ibas?
Me encerraría a escribir.

Cuando me dejaste, dejé la tierra. ¿No quiere decir nada eso?

Vas a intentar convencerme de que salve al mundo

Por que lo he odiado, por que ha sido difícil, el octaedro no encaja, quiero moverme y me siento entumecido, no entiendo como hablan ellos, no entiendo como ser uno de ellos, vas a verme y convencerme de que el mundo y yo debemos salvarnos, vas a verme y convencerme de que todo esta bien, que esta sólo fue una noche difícil, que mañana será otro día, que puedo dar más, que siempre seré más, que este mundo tiene un espacio para mí aunque yo no lo crea, que las cosas no son como creo verlas, vas a convencerme de que estoy vivo. No ha pasado, pero ya lo sé, vas a verme con dos grandes ojos... y sabré que todo estará arreglado, no pasa nada... ¿todo bien dirás?, lo sé, vas a hacerlo, vas a convencerme de que salve al mundo y a mi mismo.

Este texto es un fragmento de un monólogo titulado: Un hombre que no existe-, la cursiva pertenece exclusivamente al Dr. Manhattan, quien se encontraba en el solitario Marte meditando, cuando nuestras voces se cruzaron en esta realidad alterna poco localizable.

Bancroft y Hoffman (conjeturas sobre un film del que sólo me importa una foto)

2009-05-04T09:51:00.000-07:00

“Es lo que deberíamos poder hacer en la vida real. Todos vemos algo y lo comprendemos juntos y nadie tiene que decir una sola palabra”.
Mike Nichols

Esas fotos arrebatadas del cine de los años 70`s. Nostalgia en dos tonos, el color no existe. En la cámara-cama Anne Bancroft y Dustin Hoffman. Sobre la discreta mesa de noche dos vasos a medio llenar, el interruptor de la lámpara; Anne examinándose las uñas, con la sábana cubriendo sus pechos, examinándolas con la misma devoción y atención con la que un verificador de estampillas postales verificaría una falsificación. Ella metida allí, en el Revlon que por más carajos que queramos saber nunca nos dará una pista de sus colores favoritos. Anne esta absorta, como si nada más le importara, sus cejas son perfectas, sus pestañas exactamente curveadas, su pelo alborotado. Demasiado ambiguo todo para quien nunca vio la película. Hoffman en primer plano, pero él no importa. Lo primero es Anne examinándose las uñas o quizá el anillo. ¿Qué diablos hizo para tener el pelo tan revuelto entre el maquillaje también colocado? ¿Acaso los rastros del amor la tomaron por el cabello sin hacerle soltar una sola gota de sudor que le corriera el rimel? Hoffman está destrozado pero él no importa. Lo primero es Anne examinándose las uñas.

Me fascina cuando el negro te cubre media cara y te funde con lo indeterminable. Quizá esa cama es un hotel y no un hogar. Hoffman con la mirada absorta, la boca entreabierta. Algo le preocupa y no es la misma preocupación que atrae a Anne hacia sus manos. Vea quien vea a Hoffman lo único que puede importarle de él, es la manera en que Anne lo ignora. Hoffman tiene cara de sexo que no llegó a ser amor, en ciertas películas simplemente se coge. Posiblemente ni siquiera pasó nada, ese no llegar a ser quizá llevara a Anne a prestarle más atención a sus uñas, pero Hoffman está destrozado y ahora que lo veo estoy seguro que aquí ni siquiera hubo un roce. Existe algo allí que no se percibe, un antes que fue borrado a cambio de capturar esta foto. Quizá es el final de un día cansado. Solamente son dos formas diferentes de enfrentar la noche. En Hoffman hay algo más que Anne, o mejor dicho algo más que cinco uñas o un anillo. No es necesario saber en que piensa él, aunque tenga los ojos hinchados, su semblante desmejorado, su pecho desnudo y una pizca de sombra. Alguien pensó entonces que toda la historia se resumía en esta escena. Hoffman en un primer plano, aunque aquí, para nosotros y para Anne lo único que importe son sus uñas.

Lo demás esta dicho.

* texto a raíz de la fotografía de un artículo sobre Mike Nichols en el New York Times.

Cuento para verte dormida en una hamaca de verano*

2009-04-27T08:28:00.000-07:00

En algún lugar del mundo existía un extenso mar, bueno, no precisamente en algún lugar del mundo porque bien podría estar en una estrella, o en el cielo, en una nube o incluso dentro de una persona. El caso es que este era un mar gigantesco en cuyo centro había una roca. De la roca nació un niño. Bueno, no precisamente era un niño, porque bien podría ser una flor, un vidrio o incluso un gato. Cuando aquel niño abrió los ojos se encontró con el gigantesco mar y se sintió muy pequeño ante tanta agua, tanto viento, tanta brisa y tanto, tanto, tanto, tanto de ese algo inmenso llamado mar. Existía entonces, el mar, la piedra y el niño.

El niño pequeño ante el gigantesco mar. Decidió entonces, como en aquel lugar no había nada más que hacer, conseguir varias libretas y dedicarse a tomar apuntes para conocer y dominar el mar. Así pues notó que los días lunes el mar se tornaba azul, el martes rojo, el miércoles verde, el jueves amarillo, el viernes turquesa, el sábado gris y el domingo blanco. Notó como los tonos oscurecían conforme pasaban las horas del día. Y cuando dominó el color, empezó a dominar el viento midiendo la fuerza con la que cada ráfaga cruzaba a determinada hora, así le puso nombre a cada ráfaga según el momento en que se generaba, una se llamó Caballo, otra se llamó Cereza, Capuchino, Madrileña, etc., etc. Y cuando dominó el viento, empezó a dominar la brisa, contó exactamente la cantidad de gotas que salpican la roca en un día de veinticuatro horas, calculó también su tamaño y su humedad y conforme a eso también les puso nombre. S224, Chibiricuarta, Frambuesa, Cocolate. Y cuando dominó la brisa se sintió capaz de dominar las olas de aquel mar que ya no era tan gigantesco. Midió su altura, su fuerza, su humedad, apuntó el nombre de las gotas que cada ola llevaba y a cada ola le puso un nombre. Así una era Calipso, la otra Mojito, la otra se llamó "Moni", la otra Verano. Y cuando dominó las olas el niño dejó de sentirse pequeño.

Los primeros días se levantaba temprano, sacaba su libreta, que por extraño que parezca nunca se mojó, miraba la tabla que había organizado y decía, por ejemplo: “son las 5.23 de la tarde de hoy jueves, el mar es amarillo, golpea Cereza, salpica Cocolate y viene "Moni" ”. Así pasaba el día nombrando todo, calculando y midiendo. Con el paso del tiempo se sintió aburrido y empezó a calcular lo que sucedería entro de dos semanas, y luego el mes entrante y luego lo que pasó setenta y cinco años atrás. El niño se aburrió. Lo agarró una depresión que incluso era más fuerte que la ola Verano, automáticamente sin ver su libreta sabía lo que sucedería el segundo siguiente, y el siguiente y el siguiente. Se sintió abrumado, había dominado el mar y no había ya nada que hacer. En un ataque de desesperación empezó a golpear la roca por todos lados, saltó y saltó en sima de ella hasta que de repente en un mal cálculo se calló.

Luego de tanto apunte, metido en el agua, el niño se dio cuenta que había pasado tanto tiempo midiendo y apuntando que nunca se preocupó por aprender a nadar. El niño se estaba ahogando, le faltaba el aire, pero sólo en ese momento fue feliz. En la desesperación aprendió a nadar y entonces fue más grande que el gigantesco mar. Se dice que se dedicó a flotar, bajar, nadar, y nunca más volvió a la roca. Conocer, no era contar y apuntar, conocer era sumergirse entero y aprender a nadar dentro de aquel mar, que claro bien podría no ser precisamente un mar, quizá era una estrella, un volcán, una nube, un gato o incluso, incluso los ojos de una persona.

*Cuento improvisado dos días antes del 8 infinito y cuyo final no alcanzaste a escuchar porque te quedaste dormida, o sumergida o entregada. Ahora son 8. Otra sorpresa más medio adivinada. ¿Qué te puedo ocultar?

Cereza enredada en el ocho.

Hola ¿Sabés quién habla?

TRANS 2.0: el bajo perfil de los complejos

2009-04-22T12:04:00.000-07:00

El bajo perfil de los complejos, la imposibilidad-deseo desmenuzada en el lenguaje, algo parecido a la poesía, como la realidad pero que se antoja ficción. En ese ejercicio estomacal de apretar para aguantar otro rato, el no-hacer masticando el deseo como fina lencería al mediodía, el poético ejercicio de los hombros levantados afirmando que no se pudo, que quizás sea, osea ya merito, usted me entiende verdad, alimentando el complejo, el complejazo haciéndosenos voz, y viera cómo retumba.

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Las Manos de Dios (Carlos Solórzano)

2009-01-30T10:13:00.000-08:00

Luego de un titipuchal de tiempo guardado entre las máquinas...

Me recuerdo del diablo que salió una vez en la procesión del Consuelo, ni diablo parecía pues, era moreno, sin cuernos y vestía de campesino.

Cuando no la difamación del diablo, pero Sabato escribe que el difamado fue Dios pues se le atribuye este universo calamidoso.

El diablo fue entonces Galileo, fue Copernico, para San Juan fue Nerón, para Estados Unidos, comunismo; El diablo es para Descartes la sin razón.

Todos nacemos libres, pero el lenguaje nos construye barrotes, detener el diálogo interno sería entonces la primera y más necesaria de las revoluciones para libertar al hombre.

Me doy cuenta de que nunca podré volver al seno de la iglesia, hace mucho perdí el miedo al infierno, sin castigo no hay necesidad de culto y ritos. ¿Cómo seguir a Dios, sino distingo pecado alguno?

La rebelión del diablo: es el hermano caprichoso al cual el padre conciente porque sabe que le perdió el miedo, la liberación del yugo paterno sólo se da cuando las distancias entre padre e hijo se acortan y se le trata de tú a tú, y se le mira a los ojos sin demasiadas consultas. ¿Seré yo tu diablo?

Como en V de Venganza, un pueblo sin miedo es un pueblo libre. La mujer que se rapa la cabeza.

La teología de la liberación estaba destinada al fracaso, cómo se puede rebelar el hombre contra el poder político si incluso el metafísico le resulta dictador.

¿Por qué Jesús no se dedicó mejor a formar cooperativas de pescadores en vez de andar con labores altruistas multiplicando panes?

Como enseñarle una culebra amistosa a un grupo de niños, basta con que uno pierda el miedo y la toque para que todos lo hagan. A veces creemos que estamos presos –los barrotes más fuertes son mentales- hasta que nos damos cuenta de que la pared no es un vidrio. La pared ni siquiera existe.

Actos realmente dignos en la Biblia, Jacob luchando contra el ángel. Jonás revelándose en su viaje a Nínive. Tomás metiendo su mano en el costado.

¿Por qué tardaron tanto en descubrir América? Respuesta: les daba miedo llegar a las orillas de una tierra plana. Lastimosamente América fue descubierta por error.

*Yo digo nada más.

Esta nota es el inicio de un apartado para mi blog. Hace poco revisando las tareas de M en su blog, tomé de su matate pan para el mío y se me ocurrió que hacer comentarios sobre los textos que voy leyendo me obliga a digerir y asimilar de mejor manera la información. Diré entonces (y el pez por su boca morirá) que lo único que me importa de la literatura es lo que hace en mí, el sentimiento que genera y el pensamiento que me obliga. Dejo la crítica más refinada para los expertos, me vuelco por el lado que me interesa.

Base de datos

2007-10-10T10:27:00.000-07:00